Sem mim
me agarro a um tanto de mim
não aqui
já existente
sobre tudo e abismo.
Horas são outrora
além-de. O
muito em mim me faz:
som de solidão.
Dolores - Adélia Prado
Hoje me deu tristeza,
sofri três tipos de medo
acrescido do fato irreversível:
não sou mais jovem.
Discuti política, feminismo,
a pertinência da reforma penal,
mas ao fim dos assuntos
tirava do bolso meu caquinho de espelho
e enchia os olhos de lágrimas:
não sou mais jovem.
As ciências não me deram socorro,
não tenho por definitivo consolo
o respeito dos moços.
Fui no Livro Sagrado
buscar perdão pra minha carne soberba
e lá estava escrito:
"Foi pela fé que também Sara, apesar da idade avançada,
se tornou capaz de ter uma descendência..."
Se alguém me fixasse, insisti ainda,
num quadro, numa poesia...
e fossem objetos de beleza os meus músculos frouxos...
Mas não quero. Exijo a sorte comum das mulheres nos tanques,
das que jamais verão seu nome impresso e no entanto
sustentam os pilares do mundo, porque mesmo viúvas dignas
não recusam casamento, antes acham sexo agradável,
condição para a normal alegria de amarrar uma tira no cabelo
e varrer a casa de manhã.
Uma tal esperança imploro a Deus.
Prece - Maria Esther Maciel
Dê-me o esquecimento, meu pai.
Dê-me uma noite sem sombra
ou sobressalto, um sono inteiro
um instante sem rumor.
Dê-me teu silêncio, meu pai.
A solidez das pedras, o rigor das coisas
a solidão sem dor.
Flor na correnteza - Helena Kolody
Solta a flor na correnteza
Longe, alguém desconhecido
faz um gesto distraído
e colhe a flor de surpresa.
A Festa do Silêncio - António Ramos Rosa
Escuto na palavra a festa do
silêncio.
Tudo está no seu sítio. As
aparências apagaram-se.
As coisas vacilam tão
próximas de si mesmas.
Concentram-se, dilatam-se de
ondas silenciosas.
É o vazio ou o cimo? É um
pomar de espuma.
Uma criança brinca nas dunas,
o tempo acaricia,
o ar prolonga. A brancura é o
caminho.
Surpresa e não surpresa: a
simples respiração.
Relações, variações, nada
mais. Nada se cria.
Vamos e vimos. Algo inunda,
incendeia, recomeça.
Nada é inacessível no
silêncio ou no poema.
É aqui a abóbada
transparente, o vento principia.
No centro do dia há uma fonte
de água clara.
Se digo árvore a árvore em
mim respira.
Vivo na delícia nua da
inocência aberta.
(Fotografia Josh Adamski)
Poema à minha vida - Vieira Calado
A minha vida é o que eu penso que é a minha vida,
um golpe de vento o que eu penso ser um golpe de vento.
Vejo no vaivém das ondas apenas a ligeireza das ondas,
a mesma sensualidade das areias que arrastam o vento
e por ele se deixam arrastar numa profunda comunhão
como a água que cai sobre as águas, sem angústia.
E nunca me arrependo de olhar o azul, fazer um gesto
de vigiar o céu, à procura duma estrela imperturbável
apenas a dizer que está ali, longe, contemplando a terra.
Na margem verde da estrada - Fernando Pessoa
Na margem verde da estrada
Os malmequeres são meus.
Já trago a alma cansada -
Não é de si: é de Deus.
Se Deus me quisesse dá-la
Havia de achar maneira...
A estrada de cá da vala
Tem malmequeres à beira.
Se os quer, colho-os, e tenho
Cuidado com os partir.
Cada um que vejo e apanho
Dá um estalinho ao sair.
São malmequeres aos molhos,
Iguaizinhos para ver.
E nem põe neles os olhos,
Dá a mão pra os receber.
Não é esmola que envergonhe,
Nem coisa dada sem mais,
É pra que a menina os ponha
Onde o peito faz sinais.
Tirei-os do campo ao lado
Para a menina os trazer...
E nem me mostra o agrado
De um olhar para me ver...
É assim a minha sina.
Tirei-os de onde iam bem,
Só para os dar à menina -
E agradeceu-me a ninguém.
Pássaros matinais - Tomas Tranströmer
Desperto o automóvel
que tem o pára-brisas coberto de pólen.
Coloco os óculos de sol.
O canto dos pássaros escurece.
Enquanto isso outro homem compra um diário
na estação de comboio
junto a um grande vagão de carga
completamente vermelho de ferrugem
que cintila ao sol.
Não há vazios por aqui.
Cruza o calor da primavera um corredor frio
por onde alguém entra depressa
e conta como foi caluniado
até na Direcção.
Por uma parte de trás da paisagem
chega a gralha
negra e branca. Pássaro agoirento.
E o melro que se move em todas as direcções
até que tudo seja um desenho a carvão,
salvo a roupa branca na corda de estender:
um coro da Palestina:
Não há vazios por aqui.
É fantástico sentir como cresce o meu poema
enquanto me vou encolhendo
Cresce, ocupa o meu lugar.
Desloca-me.
Expulsa-me do ninho.
O poema está pronto.
Imortalidade - Carlos Drummond de Andrade
Morre-se de mil motivos
e sem motivo se morre
de saudade,
morreu o poeta
sem morrer à eternidade
ele que fez de uma pedra
louvor para sua cidade
gauche, grande destro
sem querer celebridade
pelos mil que era
num só se fez único
ficando no seu primeiro
caráter de bom mineiro
jamais morrerá
e sempre será.
Tão bom aqui - Adélia Prado
Me escondo no porão
para melhor aproveitar o dia
e seu plantel de cigarras.
Entrei aqui pra rezar,
agradecer a Deus este conforto gigante.
Meu corpo velho descansa regalado,
tenho sono e posso dormir,
tendo comido e bebido sem pagar.
O dia lá fora é quente,
a água na bilha é fresca,
acredito que sugestiono elétrons.
Eu só quero saber do microcosmo,
o de tanta realidade que nem há.
Na partícula visível de poeira
em onda invisível dança a luz.
Ao cheiro de café minhas narinas vibram,
alguém vai me chamar.
Responderei amorosa,
refeita de sono bom.
Fora que alguém me ama,
eu nada sei de mim.
No mar - John Keats
Nas praias desoladas, e com soberbas cristas
Inunda vinte mil cavernas, até que o sortilégio
De Hécate as deixe com seu velho e assombroso som.
Muitas vezes se encontra tão tranquilo,
Que até a menor das conchas permanece dias imóvel
Desde o desenlace dos ventos celestiais.
Vós, cujos olhos se enchem de tormento e tédio,
Regozijai-os com a imensidão do mar;
Vós, cujos ouvidos estão atordoados pelo rude ruído,
Ou enfastiados pela música melosa -
Sentai-vos na boca de uma velha caverna, e meditai
Até que escuteis, como se cantassem, as ninfas do mar!
Álvaro Bastos
A cor da argila no telhado,
a agitação da folha na palmeira,
o som de uma pedra que
é atirada num pequeno lago.
Meu mundo tem poucos
endereços, mas a paisagem
é infinita e sempre muda,
dependendo do sol e da lua,
e do meu jeito de olhar
o interior do que chamo vida.
LXII - Hilda Hilst
O voo e o pesado
No meu coração.
E lebres álbidas
E cães.
Correirice e caça
No meu coração.
Torres, escadas e águas
Nem barcos, nem cordas
No meu coração.
E lutos e garras
Tua cara
No meu coração.
Cata-vento - Tasso da Silveira
Cata-vento, lá no alto,
capta o mundo nos ventos.
O mundo das geleiras brancas,
dos desertos dourados,
das cidades aflitas, das
montanhas, do mar.
Cata-vento, lá no alto
capta as horas nos ventos.
As horas, no orbe,
simultâneas
mas tão infinitamente
diferentes:
horas, aqui, da seara
amanhecente,
horas, ali, da torre
ensolarada,
horas, além, de cais na noite
triste,
horas, por toda a parte,
de nascer ou morrer.
Cata-vento lá no alto
longe do chão impuro
capta os ventos que vem.
Ah, cata-vento não escolhe
vento.
Todo vento lhe traz desejo e
sonho,
todo o vento lhe traz beleza
e mágoa.
Sim, cata-vento não escolhe
vento
capta os ventos que vem,
mesmo os trêmulos ventos
sonambúlicos
das solidões estagnadas
sem sombra de ninguém.
Sussurro - Flora Figueiredo
Aquiete-se para ouvir o
silêncio;
a clorofila escorre pela
haste,
a sombra e o sol ecoam um
contraste
de quentes e frios na linha
divisória.
Tente escutar a história da
brisa
quando passa empurrando
a bruma, que, tola,embaça a
púrpura da rosa.
Esta conta prosa de
sacerdotisa.
Faça atenção ao momento de
explosão
da metamorfose
que irrompe em grande dose
de véus e açúcares.
Sinta o cochilo dos
nenúfares.
Se conseguir atingir
o ponto mais profundo da
quietude,
vai poder ouvir o coração do
colibrí.
Ele bate minúsculo num peito
passarinho.
A Terra se mobiliza para
entoar
uma sonata azul em homenagem
a esse músculo coberto de
plumagem,
que tão pequenininho é tão
capaz de amar.
Ausência - José Régio
Um a um, vão-se-me os dias,
Dia a dia, eu vou com eles...
Olhos extintos, mãos frias,
Perpasso ao longo dos dias
Como sombra que repeles...
E por quê? porque me deixas
Nesta frieza, em que forças
Nem tenho para erguer queixas
Cujo alívio me nem deixas,
Ou contra mim já não torças...?
Não me vês Tu sofrer tanto
Quanto gostas de me ver?
Ou não sei eu, por enquanto,
Valer-me de sofrer tanto
Para chegar a vencer?
No entanto, vão-se-me as
horas
Num sofrer tudo o que passa,
Só porque Tu Te demoras
A atirar às minhas horas
Uns restos da Tua graça...
Levanto os olhos lá cima,
Sondo esse abismo estrelado,
Baixo-os ao chão..., e o que
anima
Esse abismo lá de cima
Anima a colina e o prado:
Ao Teu simples ígneo sopro,
Abrem-se os astros, as
flores,
E as cavernas como a
escopro...
Encapelam-se, ao Teu sopro,
Vento e mar com seus
furores...
Só a mim me não aqueces
Com as bênçãos do Teu bafo!
Só dum ser vivo Te esqueces,
E este ar, que já não
aqueces,
Me não é ar, e eu abafo...
Fosse eu pedra bruta! fosse
Uma pouca de água! um bicho
Sem razão, feroz ou doce,
Que virias!, nem que eu fosse
Qualquer montinho de lixo...
Fosse eu terra..., e dera
flor!
Fosse eu ar, mar... gozaria
No sol Teu próprio calor!
Que o céu dá sóis e o chão
flor
Porque o Teu amor lhos
cria...
Mas sou este ser humano
A quem deste alma, razão,
Coração, vontade.., e o
engano
De sonhar ser mais que
humano,
Contra a humanal condição!
E é por ser mais, que me
deixas
Na solidão em que estou?
Por ser Teu filho, me fechas
Assim só comigo, e deixas
Entregue ao não-ser que sou?
Não posso! Que farei eu,
Tua obra-prima falhada,
Que acusa quem na escreveu
De lhe dar o que lhe deu
E a deixar não terminada?
Desde que Te amo, não sei
Com nada mais contentar-me!
Onde estarei? onde irei?
Desde que Te amo que sei
Que é tudo o mais vão
alarme...
Corra que não corra o mundo,
Só sobre mim próprio giro
Sem mais encontrar, ao fundo
Dos mil caminhos do mundo,
Que um eu contra quem me
firo...
Qualquer jornada que faça,
Qualquer empresa que tente,
Se me falha a Tua graça,
Faça o que faça ou não faça,
Que faço que me contente?
Amar-me, já o não consigo;
Fugir-me a mim, não no
alcanço;
Não suporto estar comigo!
Se consigo ou não consigo,
Da mesma maneira canso...
Toda a largueza do mundo
Não me cura a falta de ar!
Sufoco!, neste profundo
Buraco negro do mundo
Que só Tu vens alargar...
E Tu não vens! e há que dias,
Há que séculos, Te espero,
De olhos extintos, mãos
frias,
Sem nada que me encha os dias
Senão frio e desespero!
Fervem-me no peito as
queixas,
As blasfémias, o clamor
Do abandono em que me
deixas...
Mas gritos, blasfémias,
queixas,
Bem sabes que é tudo amor!
Bem sabes como é verdade
Que nada Te substitui,
Ou Te empana a claridade,
Em quem, por ver a Verdade,
Já tudo em volta lhe rui...
Ai, que os irmãos me não
creiam,
É de crer! pois lhes advém
Que soletrem mas não leiam,
E só creiam, ou não creiam,
Consoante lhes convém.
Mas Tu, que me vês por dentro
Como eles vêem por fora,
Tu, em cujo amor eu entro
Nu até alma, por dentro
Dum banho lustral de aurora,
Tu, — não! não podes
deixar-me
Sem Ti, nem nada no mundo!
Para quê todo este alarme?
Mas como é que ousas deixar-me
Sequer um breve segundo?
Pois não vês que já pertences
Ao amor com que me enleias?
Não me enleies, ou não penses
Que eu, sim, mas Tu não
pertences
Às nossas comuns cadeias!
Livra-me de Ti de vez,
Se Te não queres cativo
Do meu amor! Ou não vês
Que isto é nem morrer de vez
Nem, também, sentir-me vivo?
Em Ti, por Ti amo tudo!
Se Te vais e em vão Te chamo,
Fico cego, surdo, mudo...
Faltas-me e falta-me tudo,
Que afinal só a Ti amo!
Pois bem, deitar-me-ei por
terra,
Nu no chão nu, sem conforto
Senão o cinto que enterra
Seus férreos dentes na terra
De minha carne e meu corpo,
Deitar-me-ei dias e noites,
Não provarei água ou pão,
Fustigar-me-ei com açoites,
Encherei dias e noites
Gritando a Tua traição,
Até que venhas! até
Que, de novo, a Tua graça
Me dê calor, luz, ar, fé,
Me ressuscite! ou até
Tudo que sou se desfaça...
Adormecido no vale - Arthur Rimbaud
É um vão de verdura onde um
riacho canta
A espalhar pelas ervas
farrapos de prata
Como se delirasse, e o sol da
montanha
Num espumar de raios seu
clarão desata.
Jovem soldado, boca aberta, a
testa nua,
Banhando a nuca em frescas
águas azuis,
Dorme estendido e ali sobre a
relva flutua,
Frágil, no leito verde onde
chove luz.
Com os pés entre os lírios,
sorri mansamente
Como sorri no sono um menino
doente.
Embala-o, natureza, aquece-o,
ele tem frio.
E já não sente o odor das
flores, o macio
Da relva. Adormecido, a mão
sobre o peito,
Tem dois furos vermelhos do
lado direito.
Tradução: Ferreira Gullar
Lacaniana - Artur da Távola
Fui o que discursaram
Sobre o que eu seria.
Sério, não discursei
Sobre o que eu queria.
Sou o que falaram
Sujeito ao que não quis.
Feito onde me perdi de ser
Vivo a renunciar-me.
Faleço onde sou falácia
Salva-me o saber-me perda.
Sujeito ao que falaram
Sou o que me falha.
Será o pecado original o exílio do ser?
Salva-me a esperança de individuar,
De zen vou ver.
Andarilho - Manoel de Barros
Eu já disse quem sou Ele.
Meu desnome é Andaleço.
Andando devagar eu atraso o final do dia.
Caminho por beiras de rios conchosos.
Para crianças de estrada eu sou um Homem do Saco.
Carrego latas furadas, pregos, papéis usados.
(Ouço arpejos de mim nas latas tortas.)
Não tenho pretensão de conquistar a inglória perfeita.
Os loucos me interpretam.
A minha direção é a pessoa do vento.
Meus rumores não têm termômetro.
De tarde arborizo pássaros.
De noite os sapos me pulam.
Não tenho carne de água.
Eu pertenço de andar atoamente.
Não tive estudamento de tomos.
Só conheço as ciências que analfabetam.
Todas as coisas têm de ser?
Sou um sujeito remoto.
Aromas de jacinto me infinitam.
E estes ermos me somam.
Aqui tudo é silêncio - Vieira Calado
Aqui tudo é silêncio entre
estas árvores
que assobiam em silêncio.
Tudo é sereno como a
distância,
a abstracta viuvez dum musgo.
Aqui me atenho, hoje, no
fugas momento
das seivas que iluminam o
frio do tempo
neste dilúvio perecível
devaneio
da eterna ausência e essência
inerte.
Quintanares - Augusto Meyer e Manuel Bandeira
Meu Quintana, os teus cantares
Não são, Quintana, cantares:
São, Quintana, Quintanares.
Quinta-essência de cantares...
Insólitos, singulares...
Cantares? Não! Quintanares!
Quer livres, quer regulares,
Abrem sempre os teus cantares
Como flor de Quintanares.
São cantigas sem esgares.
Onde as lágrimas são mares
De amor, os teus Quintanares.
São feitos esses cantares
De um tudo-nada: ao falares,
Luzem estrelas luares.
São para dizer em bares
Como em mansões seculares
Quintana, os teus Quintanares.
Sim, em bares, onde os pares
Se beijam sem que repares
Que são casais exemplares.
E quer no pudor dos lares.
Quer no horror dos lupanares.
Cheiram sempre os teus cantares
Ao ar dos melhores ares,
Pois são simples, invulgares.
Quintana, os teus Quintanares.
Por isso peço não pares,
Quintana, nos teus cantares...
Perdão! digo Quintanares.
Que eu vou passando e passando,
Como em busca de outros ares...
Sempre de barco passando,
Cantando meus Quintanares...
Ciência - Carlos Drummond de Andrade
Começo a ver no escuro
um novo tom
de escuro.
Começo a ver o visto
e me incluo
no muro.
Começo a distinguir
um sonilho, se tanto,
de ruga.
E a esmerilhar a graça
da vida, em sua
fuga.
Canção - Cecília Meireles
No desequilíbrio dos mares,
as proas giram sozinhas...
Numa das naves que afundaram
é que certamente tu vinhas.
Eu te esperei todos os séculos
sem desespero e sem desgosto,
e morri de infinitas mortes
guardando sempre o mesmo rosto.
Quando as ondas te carregaram
meu olhos, entre águas e areias,
cegaram como os das estátuas,
a tudo quanto existe alheias.
Minhas mãos pararam sobre o ar
e endureceram junto ao vento,
e perderam a cor que tinham
e a lembrança do movimento.
E o sorriso que eu te levava
desprendeu-se e caiu de mim:
e só talvez ele ainda viva
dentro destas águas sem fim.
As mulheres aspiram a casa para dentro dos pulmões - Daniel Faria
As mulheres aspiram a casa para dentro dos pulmões
E muitas transformam-se em árvores
cheias de ninhos - digo,
As mulheres - ainda que as casas
apresentem os telhados inclinados
Ao peso dos pássaros que se abrigam.
É à janela dos filhos que as
mulheres respiram
Sentadas nos degraus olhando para
eles e muitas
Transformam-se em escadas
Muitas mulheres transformam-se em
paisagens
Em árvores cheias de crianças
trepando que se penduram
Nos ramos - no pescoço das mães -
ainda que as árvores irradiem
Cheias de rebentos
As mulheres aspiram para dentro
E geram continuamente.
Transformam-se em pomares.
Elas arrumam a casa
Elas põem a mesa
Ao redor do coração.
O grito - Renata Pallottini
se ao menos esta dor servisse
se ela batesse nas paredes
abrisse portas
falasse
se ela cantasse e despenteasse os
cabelos
se ao menos esta dor visse
se ela saltasse fora da garganta
como um grito
caísse da janela fizesse barulho
morresse
se a dor fosse um pedaço de pão duro
que a gente pudesse engolir com
força
depois cuspir saliva fora
sujar a saliva fora
sujar a rua os carros o espaço o
outro
esse outro escuro que passa
indiferente
e que não sofre e tem o direito de
não sofrer
se a dor fosse só a carne do dedo
que se esfrega na parede de pedra
para doer visível
doer penalizante
doer com lágrimas
se ao menos essa dor sangrasse…
Barcos - Sophia de Mello Breyner Andresen
Dormem na praia os barcos pescadores
Imóveis mas abrindo
Os seus olhos de estátua
E a curva do seu bico
Rói a solidão.
Das tardes, setembro renasce - Eric Ponty
Trazidas das tardes, setembro
renasce,
da fala da moça à janela
sombria,
da torre tão pútrida voz da
abiose ,
das águas do rio deste brilho
do dia.
Eira sem beira das frontes
das casas,
estio que tangido da terra
postada,
dos cães deste abril sós
urrando do prado,
dos ossos sem fôlego quase
das asas.
Da moça franzina cá parva de
olhar,
das aves sem branco do céu
destas nuvens,
dos tons azuis mortos das
frontes das pontes.
Passagem dos rios desta pedra
do mito,
tinir quase breve das folhas
das margens,
passadas dos passos dos
mortos do séquito.
O Poeta e a Loucura Quântica - Afonso Estebanez
Há muito sofrimento neste
mundo.
O poeta escala o fundo da
alvorada
e dela vai a um despertar
profundo
de outra vida que é sua dor
calada.
O poeta vai aos campos de
batalha
armado com o instinto de uma
flor,
e na frente de luta o poeta
espalha
seus cânticos de guerra com
amor.
O poeta vai aos campos de
centeio
e tira o joio enquanto colhe
o trigo
que doa como pão partido ao
meio
para a missa de paz com o
inimigo.
Todo poeta é um louco
concebível,
é um mago e sua quântica
loucura
em que o eterno pode ser
possível
na dimensão possível da
ternura...
Difícil Ser Funcionário - João Cabral de Melo Neto
Difícil ser funcionário
Nesta segunda-feira.
Eu te telefono, Carlos
Pedindo conselho.
Não é lá fora o dia
Que me deixa assim,
Cinemas, avenidas,
E outros não-fazeres.
É a dor das coisas,
O luto desta mesa;
É o regimento proibindo
Assovios, versos, flores.
Eu nunca suspeitara
Tanta roupa preta;
Tão pouco essas palavras —
Funcionárias, sem amor.
Carlos, há uma máquina
Que nunca escreve cartas;
Há uma garrafa de tinta
Que nunca bebeu álcool.
E os arquivos, Carlos,
As caixas de papéis:
Túmulos para todos
Os tamanhos de meu corpo.
Não me sinto correto
De gravata de cor,
E na cabeça uma moça
Em forma de lembrança
Não encontro a palavra
Que diga a esses móveis.
Se os pudesse encarar...
Fazer seu nojo meu...
Carlos, dessa náusea
Como colher a flor?
Eu te telefono, Carlos,
Pedindo conselho.
Vagabundagem - Arthur Rimbaud
Lá ia eu com as mãos em meus bolsos furados;
O paletó também se tornara irreal;
E sob aquele céu, Musa! eu era teu vassalo;
E imaginava amores nunca imaginados!
Nas calças um buraco e eu só tinha aquelas.
- Pequeno Polegar das rimas, sonhador,
Instalei meu albergue na Ursa Maior.
- Lá no céu o frufru de seda das estrelas...
Eu as ouvia, sentado à beira das estradas,
nas noites boas de setembro, quando o orvalho
revigorava-me a fronte como um vinho;
E em meio às sombras fantásticas, então,
dedilhava, como se fossem lira, os elásticos
de meus sapatos, o pé junto do coração!
Tradução: Ferreira Gullar
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