Velocidade - Guilherme de Almeida

Não se lembram do Gigante das Botas de Sete Léguas?

Lá vai ele: vai varando, no seu voo de asas cegas,

as distâncias...

E dispara,

nunca pára,

nem repara

para os lados,

para frente,

para trás...

Vai como um pária...

E vai levando um novelo embaraçado de fitas:

fitas

azuis,

brancas,

verdes,

amarelas...

imprevistas...

Vai varando o vento: — e o vento, ventando cada vez mais,

desembaraça o novelo, penteando com dedos de ar

o feixe fino de riscas,

tiras,

fitas,

faixas,

listas...

E estira-as,

puxa-as,

estica-as,

espicha-as bem para trás:

E as cores retesas dançam, sobem, descem de-va-gar

paralelamente,

paralelamente

horizontais,

sobre a cabeça espantada do Pequeno Polegar...

A uma menina - Yeda Prates Bernis

Quando chegares,

sacode lá fora

teus sapatos

tua roupa

teus cabelos.

Não magoes

meus olhos

com este excesso

de luz.

A casa no mar - Lya Luft

Era uma vez um corredor de amores,

e uma casa ancorada no tempo da vida

para não naufragar.

Era uma vez viagens e descobrimentos.

Era uma vez uma infância dourada

e um quebra-cabeças impossível de armar.

Era uma vez — ainda, um ser que respirava em mim

como um cavalo alado

— aquele mar.

José Saramago

Aprendamos, amor, com estes montes

Que, tão longe do mar, sabem o jeito

De banhar no azul dos horizontes.

Façamos o que é certo e de direito:

Dos desejos ocultos outras fontes

E desçamos ao mar do nosso leito.

Chet Baker - Almost blue

O dia azul - Henriqueta Lisboa

O dia azul antecipou-se

ao lento despertar dos bosques.

Tudo azul! diziam em coro

os de pálpebras abertas.

Porém os olhos em refolhos

só descobriam sobre a relva

a minudência dos miosótis.

O dia azul veio em atraso

na esperança de contemplado.

É tempo ainda azul sem nuvens!

aunciavam vozes de alerta.

Porém os olhos em refolhos

já se esqueciam junto à relva

na intimidade dos miosótis;

Para Cris - Julio Cortázar

Agora escrevo pássaros.

Não os vejo chegar, não escolho,

de repente estão aí,

um bando de palavras

a pousar

uma

por

uma

nos arames da página,

entre chilreios e bicadas,

chuva de asas,

e eu sem pão para dar,

tão somente deixo-os vir.

Talvez seja isto uma árvore,

ou quem sabe, o amor.

Brejo da Cruz - Chico Buarque

A novidade

Que tem no Brejo da Cruz

É a criançada

Se alimentar de luz

Alucinados

Meninos ficando azuis

E desencarnando

Lá no Brejo da Cruz

Eletrizados

Cruzam os céus do Brasil

Na rodoviária

Assumem formas mil

Uns vendem fumo

Tem uns que viram Jesus

Muito sanfoneiro

Cego tocando blues

Uns têm saudade

E dançam maracatus

Uns atiram pedra

Outros passeiam nus

Mas há milhões desses seres

Que se disfarçam tão bem

Que ninguém pergunta

De onde essa gente vem

São jardineiros

Guardas noturnos, casais

São passageiros

Bombeiros e babás

Já nem se lembram

Que existe um Brejo da Cruz

Que eram crianças

E que comiam luz

São faxineiros

Balançam nas construções

São bilheteiras

Baleiros e garçons

Já nem se lembram

Que existe um Brejo da Cruz

Que eram crianças

E que comiam luz

O Guardador de Rebanhos - Fernando Pessoa, Mário Viegas I

Cantiga - Gilberto Mendonça Teles

Se vives dentro da noite

como uma estrela, a brilhar,

eu vou pela noite a dentro

no meu silêncio, a sonhar.

(Alguém haverá que impeça

um sonhador de sonhar?

E essas palavras comuns,

não são também para usar?)

Estendo as mãos: a distância

se interpõe. Fico a pensar:

por que as estrelas são tantas?

Por que não posso voar?

Perguntai ao muro - Fiama Hassa P. Brandão

Muro, em que meditas,

ao longo da estrada, por estas quintas,

casas, ermos, entre paixões

de alma dos espectros

presentes e vindouros? E os vivos,

porque se escondem

por trás da tua fronte alta,

quieta, seca, que cobiça os astros,

sem saber que o teu corpo

de xisto corre, avança,

mas não pode soltar-se da Terra

e alcançar o Alto?

Quadrilha - Carlos Drummond de Andrade

João amava Teresa que amava Raimundo

que amava Maria que amava Joaquim que amava Lili

que não amava ninguém.

João foi para o Estados Unidos, Teresa para o

convento,

Raimundo morreu de desastre, Maria ficou para tia,

Joaquim suicidou-se e Lili casou com J. Pinto

Fernandes

que não tinha entrado na história.

HAIKAI - Chris Herrmann

As borboletas

nunca choram. Olhem-nas

elas orvalham.

Se os poetas dessem as mãos - Fernanda de Castro

Se os Poetas dessem as mãos

e fechassem o Mundo

no grande abraço da Poesia,

cairiam as grades das prisões

que nos tolhem os passos,

os arames farpados

que nos rasgam os sonhos,

os muros de silêncio,

as muralhas da cólera e do ódio,

as barreiras do medo,

e o Dia, como um pássaro liberto,

desdobraria enfim as asas

sobre a Noite dos homens.

Se os Poetas dessem as mãos

e fechassem o Mundo

no grande abraço da Poesia.

Desamorosa - César de Araújo

Não se via uma flor

no seu olhar,

por mais flores

que houvesse no jardim.

Domus - Adélia Prado

Com seus olhos estáticos

na cumeeira a casa olha o homem.

A intervalos

lhe estremecem os ouvidos,

de paredes sensíveis, discernentes:

agora é amor, agora é injúria,

punhos contra a parede,

pânico.

Comove Deus

a casa que o homem faz para morar,

Deus

que também tem os olhos

na cumeeira do mundo.

Pede piedade a casa por seu dono

e suas fantasias de felicidade.

Sofre a que parece impassível.

É viva a casa e fala.

Eternidade - Albano Martins

Conheci-te de noite: por isso te chamo estrela.

Conheci-te de dia: por isso te chamo claridade.

Conheci-te em todas as horas: por isso

te chamo eternidade.

Mar de menina - Lya Luft

Havia um mar,

e ali brotava uma ilha

povoada de lobos e de pensamentos.

Havia um fundo escuro e belo

onde os naúfragos dançavam

como sereias.

Havia ansiedade e abraço.

Havia âncora e vaguidão.

Brinquei com peixes e anjos,

fui menina e fui rainha,

acompanhada e largada,

sempre a meia altura

do chão.

A vida um barco, remos ou ventos,

tudo real e tudo

ilusão.

Colhendo amoras - Sylvia Plath

Ninguém no caminho, e nada, nada a não ser amoras,

amoras dos dois lados, embora mais à direita,

uma álea de amoras, descendo em curvas fechadas, e um mar

algures, lá ao longe, arfando. Amoras

tão grandes como a cabeça do meu polegar, e mudas como olhos

negros nas sebes, repletas

de um suco azul-vermelho. Este desperdiça-se nos meus dedos.

Não pedira tal comunhão de sangue; devem amar-me.

Comprimem-se numa garrafa de leite, de encontro aos seus lados.

Sobre mim passam, com a sua cacofonia, os corvos em bandos negros,

pedaços de papel queimado oscilando num céu ventoso.

A sua voz é a única que está a protestar, a protestar.

Julgo que o mar não vai mesmo aparecer.

Os verdes e altos prados brilham como iluminados por dentro.

Chego a um arbusto de bagas tão maduras: é um arbusto de moscas,

suspendendo os seus abdómens azuis esverdeados e os vidrilhos alados de um biombo chinês.

O festim de mel das bagas surpreendeu-as; julgam-se no paraíso.

Para além de uma curva, as bagas e os arbustos acabam.

A única coisa que vem a seguir é o mar.

De entre duas colinas sopra contra mim um vento súbito,

sacudindo como fantasmas a sua roupa branca contra o meu rosto.

Estas colinas são demasiado verdes e suaves para terem saboreado o sal.

Sigo, entre elas, a vereda aberta pelas ovelhas. Uma última curva leva-me

até à face norte das colinas, e a face é urna rocha alaranjada

que olha para nada, nada a não ser uma grande extensão

de luzes brancas e cor de estanho e um ruído como o de um ourives

batendo sempre um metal rebelde.

Sinfonía Nº 5 Adagietto (Gustav Mahler)

Exercício Espiritual - Adélia Prado

Maria,

roga a Teu Filho que me mostre o Pai.

Imagens sobrevêm:

homem, vinheta, instrumento,

o que ameaça ser um leque de penas

e é uma cabeça de naja,

a perigosa serpente.

Quero ver o Pai, insisto,

roga a Teu Filho que me mostre o Pai.

Um dente, uma vulva,

um molho de nabos comparecem,

gerados como eu, do nada.

De onde vêm os nabos, Maria?

Onde está o Pai?

De onde vim?

Move-se na parede um cavalo de sol.

É o pai?

Não,

é só uma sombra e já se desfaz.

O Pai, então, é uma usina?

Meu pai dizia: ó Pai!

E levantava os braços respeitoso.

Também meu avô: Deus é Pai!

E tirava o chapéu.

Assim, um pai remetendo a outro

e mais outro e outro mais,

enfim, a milhões de pais até Adão,

que sou eu acordando de um sonho,

apenas “raia sanguínea e fresca”

a madrugada, filha de parnasiano,

que me encantava quando eu era mocinha,

filha de ferroviário,

cansada agora

como feirante ao meio-dia:

ai, meu pai,

me ajuda a torrar o resto

deste lote de abóboras,

me tira da cabeça

a ideia de ver Deus-Pai,

me dá um pito e um café.