Escrito na Ponte Westminster, 3 de setembro de 1802 - William Wordsworth

Não tem a terra nada mais belo para mostrar

Pobre de espírito seria aquele que pudesse ignorar

esta visão tão comovente na sua majestade

Como um traje veste agora esta cidade

a beleza da manhã. Silenciosas e nuas

torres cúpulas navios teatros catedrais a prumo

erguem-se no céu e estendem-se pelas ruas

brilhantes e reluzentes no ar sem fumo

Nunca o sol se ergueu com tanta alma

por sobre vales rochedos e colinas

nunca vi nunca senti uma tão profunda calma

O rio desliza consoante o seu desejo

Meu Deus o casario parece que dorme

Dorme também aquele coração enorme

Meio-dia - Li Po

As nuvens são leves, 

o vento é sereno, 

aproxima-se o meio-dia.

Diante das flores, 

um regato corre, ao longo dos álamos.

Os homens não podem compreender 

a alegria que transborda do meu coração 

e dizem que estou alegre sem motivo, 

como uma criança.

(Tradução: Cecília Meireles)

Diz o meu nome - Mia Couto

Diz o meu nome

pronuncia-o

como se as sílabas

te queimassem os lábios

sopra-o com a suavidade

de uma confidência

para que o escuro apeteça

para que se desatem os teus cabelos

para que aconteça

Porque eu cresço para ti

sou eu dentro de ti

que bebe a última gota

e te conduzo a um lugar

sem tempo nem contorno

Porque apenas para os teus olhos

sou gesto e cor

e dentro de ti

me recolho ferido

exausto dos combates

em que a mim próprio me venci

Porque a minha mão infatigável

procura o interior e o avesso

da aparência

porque o tempo em que vivo

morre de ser ontem

e é urgente inventar

outra maneira de navegar

outro rumo outro pulsar

para dar esperança aos portos

que aguardam pensativos

No húmido centro da noite

diz o meu nome

como se eu te fosse estranho

como se fosse intruso

para que eu mesmo me desconheça

e me sobressalte

quando suavemente

pronunciares o meu nome

Stacey Kent - Gentle Rain

Os amantes sem dinheiro - Eugénio de Andrade

Tinham o rosto aberto a quem passava.

Tinham lendas e mitos

e frio no coração.

Tinham jardins onde a lua passeava

de mãos dadas com  a água

e um anjo de pedra por irmão.

Tinham como toda a gente

o milagre de cada dia

escorrendo pelos telhados;

e olhos de oiro

onde ardiam

os sonhos mais tresmalhados.

Tinham fome e sede como os bichos,

e silêncio

à roda dos seus passos.

Mas a cada gesto que faziam

um pássaro nascia dos seus dedos

e deslumbrado penetrava nos espaços.

             

Não estejas longe de mim um dia que seja - Pablo Neruda

Não estejas longe de mim um dia que seja, porque,

 porque, não sei dizê-lo, é longo o dia,

e estarei à tua espera como nas estações

quando em algum sitio os comboios adormeceram.

Não te afastes uma hora porque então

nessa hora se juntam as gotas da insónia

e talvez o fumo que anda à procura de casa

venha matar ainda meu coração perdido.

Ai que não se quebre a tua silhueta na areia,

ai que na ausência as tuas pálpebras não voem:

não te vás por um minuto, ó bem-amada,

porque nesse minuto terás ido tão longe

que atravessarei a terra inteira perguntando

se voltarás ou me deixarás morrer.

Do inquieto oceano da multidão - Walt Whitman

Do inquieto oceano da multidão

veio a mim uma gota gentilmente

suspirando:

— Eu te amo, há longo tempo

fiz uma extensa caminhada apenas

para te olhar, tocar-te,

pois não podia morrer

sem te olhar uma vez antes,

com o meu temor de perder-te depois.

— Agora nos encontramos e olhamos,

estamos salvos,

retorna em paz ao oceano, meu amor,

também sou parte do oceano, meu amor,

não estamos assim tão separados,

olha a imensa curvatura,

a coesão de tudo tão perfeito!

Quanto a mim e a ti,

separa-nos o mar irresistível

levando-nos algum tempo afastados,

embora não possa afastar-nos sempre:

não fiques impaciente — um breve espaço

e fica certa de que eu saúdo o ar,

a terra e o oceano,

todos os dias ao pôr-do-sol

por tua amada causa, meu amor. 

Há doenças piores que as doenças - Fernando Pessoa

Há doenças piores que as doenças,

Há dores que não doem, nem na alma

Mas que são dolorosas mais que as outras.

Há angústias sonhadas mais reais

Que as que a vida nos traz, há sensações

Sentidas só com imaginá-las

Que são mais nossas do que a própria vida.

Há tanta coisa que, sem existir,

Existe, existe demoradamente,

E demoradamente é nossa e nós...

Por sobre o verde turvo do amplo rio

Os circunflexos brancos das gaivotas...

Por sobre a alma o adejar inútil

Do que não foi, nem pôde ser, e é tudo.

Dá-me mais vinho, porque a vida é nada.

HAIKAI - Alonso Alvarez

tarde de chuva

ninguém na rua

guarda a chuva

Para a fadiga dos homens - Tasso da Silveira

Em todos os perdidos portos do mundo, 

sob o crepúsculo

balouçam barcos mansamente.

A brisa é uma carícia lenta

nos mastros e nas velas.

A voz da água é um segredo baixinho.

É preciso não acordar os homens.

É preciso que se encha o mundo de doçura infinita,

de infinito silêncio,

porque os homens estão fatigados, fatigados...

Azul e branco - Vinícius de Moraes

Concha e cavalo-marinho

Mote de Pedro Nava

I

Massas geométricas

Em pautas de música

Plástica e silêncio

Do espaço criado.

Concha e cavalo-marinho.

O mar vos deu em corola

O céu vos imantou

Mas a luz refez o equilíbrio.

Concha e cavalo-marinho.

Vênus anadiômena

Multípede e alada

Os seios azuis

Dando leite à tarde

Viu-vos Eupalinos

No espelho convexo

Da gota que o orvalho

Escorreu da noite

Nos lábios da aurora.

Concha e cavalo-marinho.

Pálpebras cerradas

Ao poder violeta

Sombras projetadas

Em mansuetude

Sublime colóquio

Da forma com a eternidade.

Concha e cavalo-marinho.

II

Na verde espessura

Do fundo do mar

Nasce a arquitetura.

Da cal das conchas

Do sumo das algas

Da vida dos polvos

Sobre tentáculos

Do amor dos pólipos

Que estratifica abóbadas

Da ávida mucosa

Das rubras anêmonas

Que argamassa peixes

Da salgada célula

De estranha substância

Que dá peso ao mar.

Concha e cavalo-marinho.

Concha e cavalo-marinho:

Os ágeis sinuosos

Que o raio de luz

Cortando transforma

Em claves de sol

E o amor do infinito

Retifica em hastes

Antenas paralelas

Propícias à eterna

Incursão da música.

Concha e cavalo-marinho.

III

Azul... Azul...

Azul e Branco

Azul e Branco

Azul e Branco

Azul e Branco

Azul e Branco

Azul e Branco

Azul e Branco

Azul e Branco

Azul e Branco

Azul e Branco

Azul e Branco

Azul e Branco

Azul e Branco

Azul e Branco

Concha...

e cavalo-marinho.

Canto e Palavra - Affonso Romano de Sant’Anna

1. 

Todo homem é vário. 

Vário e múltiplo. Eu sou 

menos: sou um duplo 

e me contento com o que sou. 

Fosse meu nome legião, 

meu destino talvez fosse 

a fossa e o abismo onde 

a vara de porcos me emborcou. 

Não sou tantos, repito, 

sou um duplo 

e me contento com o que sou. 

2. 

Sou primeiro o canto 

e o que cantou 

e só depois – palavra 

e o que falou. 

Meu corpo testifica este conflito 

quando entre palavras e canto 

não se perde ou se dissipa, 

mas se afirma 

e me redime. 

O homem primeiro é o canto. 

só depois se organiza, 

se acrescenta 

se articula, 

se clareia de palavras 

e dissipa o que são brumas. 

Se o canto é o eu fluindo, 

a palavra é o eu pensado. 

na palavra eu sempre guio, 

mas no canto eu sou guiado. 

O canto é o que atinjo 

(ocultamente) sem me oferecer, 

e quando, de repente, 

eu me descubro 

– sem querer. 

A palavra, ao contrário, 

é o ato claro, 

o talho e o atalho 

– no objeto, 

embora seja como o corpo 

um ser concreto 

e como o mito 

– um ser incerto. 

3. 

Quereis saber 

como eu faço 

ou de mim como eu quero? 

É fácil: 

Cultivo em mim os meus contrários 

e a síntese dos termos cultivo, 

sabendo que o canto é quando 

e a palavra é onde , 

e que ela o ultrapassa 

mais que o complementa . 

E certo que o homem 

embora sinta e pense, 

cante e fale 

seus conflitos nunca vence, 

é que eu tranqüilo me exponho, 

em fala me traduzo, 

em canto me componho: 

pois um homem somente se organiza 

e completo se apresenta 

quando com seus contrários se acrescenta. 

4. 

Difícil é demarcar 

o limite, o dia, o instante 

em que o homem 

de seu canto se destaca. 

O limite, o dia, o instante 

em que o homem se desfaz 

da imponderável música-novelo-e-ovo 

e configura-se no gesso, 

e do que era um homem-canto 

emerge um homem-texto. 

Difícil é dizer como e onde, 

não o porque, 

um dia a gente se observa, 

Se admira, 

Mais que isto: 

um dia o ser do homem todo denuncia: 

já não se flui 

como fluía, 

nem se esvai 

como esvaía, 

e do organismo informe e vago 

emerge a vida organizada. 

Nada se perdeu 

nem jamais se perderia 

neste homem que de novo se formou. 

Algo duro nele se passa 

e em seu trajeto se passou, 

quando indo do canto à palavra 

a si mesmo ultrapassou. 

Rumores - Eugénio de Andrade

Acorda-me

um rumor de ave.

Talvez seja a tarde

a querer voar

A levantar do chão

qualquer coisa que vive,

e é como um perdão

que não tive.

Talvez nada.

Ou só um olhar

que na tarde fechada

é ave.

Mas não pode voar.

Dentre todas as Almas já criadas - Emily Dickinson

Dentre todas as Almas já criadas -

Uma - foi minha escolha -

Quando Alma e Essência - se esvaírem -

E a Mentira - se for -

Quando o que é - e o que já foi - ao lado -

Intrínsecos - ficarem -

E o Drama efêmero do corpo -

Como Areia - escoar -

Quando as Fidalgas Faces se mostrarem -

E a Neblina - fundir-se -

Eis - entre as lápides de Barro -

O Átomo que eu quis!

Os rios de um dia - João Cabral de Melo Neto

Os rios, de tudo o que existe vivo,

vivem a vida mais definida e clara;

para os rios, viver vale se definir

e definir viver com a língua da água.

O rio corre; e assim viver para o rio

vale não só ser corrido pelo tempo:

o rio o corre; e pois com sua água,

viver vale suicidar-se, todo o tempo.

Pois isso, que ele define com clareza,

o rio aceita e professa, friamente,

e se procuram lhe atar a hemorragia,

ou a vida suicídio, o rio se defende.

O que um rio do Sertão, rio interino,

prova com sua água, curta nas medidas:

ao se correr torrencial, de uma vez,

sobre leitos de hotel, de um só dia;

ao se correr torrencial, de uma vez,

sem alongar seu morrer, pouco a pouco,

sem alongá-lo, em suicídio permanente

ou no que todos, os rios duradouros:

esses rios do Sertão falam tão claro

que induz ao suicídio a pressa deles:

para fugir na morte da vida em poças

que pega quem devagar por tanta sede.

Caetano Veloso - Mãe

Garcia Lorca

Luz e Sombra - Helena Kolody

Luz e sombra

lutam n'alma.

Só depois do sol ausente,

impera a noite.

Derrotadas

terra e treva,

reina a luz eternamente.

Angústia - J.G.de Araujo Jorge

Há uma estranha beleza na noite!

Há uma estranha beleza !

Oh, a transcendente poesia

que verso algum traduz...

A via-láctea, inteiramente acesa

parece a fotografia

de um tufão de luz !

- Quem seria,

quem seria

que pregou lá no céu aquela imensa cruz?

Que infinita serenidade...

Que infinita serenidade misteriosa

nesse infinito azul dos céus e em tudo mais:

nos telhados, nas ruas, na cidade...

( Só os gatos gritam na noite silenciosa

sensualíssimos ais !)

Meu Deus, que noite calma... E aquela trepadeira

feminina e ligeira

veio abrir bem na minha janela

uma flor - como uma boca rubra e bela

que não terei...

- E ainda sinto nos lábios um travo nauseante

do amor que faz bem pouco, há apenas um instante,

paguei...

E o céu azul assim... E essa serenidade!

Silêncio - A noite, o luar ... Tão claro o luar lá fora...

Juraria que há alguém, não sei onde que chora...

Oh, a angústia invencível que me prostra

invade

e me devora ...

Rosto com dois perfis - Lya Luft

Renuncio às palavras

e às explicações.

Ando pelos contornos,

onde todos os significados

são sutis, são mortais.

Não quero perder o momento belo.

Quero vivê-lo mais,

com a intensidade que exige a vida:

desgarramento e fulguração.

Então me corto ao meio e me solto de mim:

a que se prende e a que voa,

a que vive e a que se inventa.

Duplo coração:

a que se contempla e a que nunca

se entende,

a que viaja sem saber se chega

- mas não desiste jamais.

Chet Baker & Bill Evans - This autumn

Sinto-me só como um seixo de praia - Vinícius de Moraes

Sinto-me só como um seixo de praia

Vivendo à busca no cristal das ondas,

Não sei se sou o que não sou. Pressinto

Que a maré vai morar no fundo d’alma.

Calo-me sempre se te escuto vindo

Marulho de incerteza e de agonia;

Há crenças deslizando nos meus traços,

Molhando a estátua do meu sonho antigo.

Declino-me nas frases dos rochedos

Nas pérolas de som do inesquecer

Na incrível sombra da montanha adulta.

E ao me curvar ao peso da memória,

Descubro meu reflexo obscuro

Num soneto de espumas inexatas.

Discurso - Cecília Meireles

E aqui estou, cantando.

Um poeta é sempre irmão do vento e da água:

deixa seu ritmo por onde passa.

Venho de longe e vou para longe:

mas procurei pelo chão os sinais do meu caminho

e não vi nada, porque as ervas cresceram e as serpentes

andaram.

Também procurei no céu a indicação de uma trajetória,

mas houve sempre muitas nuvens.

E suicidaram-se os operários de Babel.

Pois aqui estou, cantando.

Se eu nem sei onde estou,

como posso esperar que algum ouvido me escute?

Ah! Se eu nem sei quem sou,

como posso esperar que venha alguém gostar de mim?

O Inútil Luar - Manuel Bandeira

É noite. A Lua, ardente e terna,

Verte na solidão sombria

A sua imensa, a sua eterna

Melancolia . . .

Dormem as sombras na alameda

Ao longo do ermo Piabanha.

E dele um ruído vem de seda

Que se amarfanha . . .

No largo, sob os jambolanos,

Procuro a sombra embalsamada.

(Noite, consolo dos humanos!

Sombra sagrada!)

Um velho senta-se ao meu lado.

Medita. Há no seu rosto uma ânsia . . .

Talvez se lembre aqui, coitado!

De sua infância.

Ei-lo que saca de um papel . . .

Dobra-o direito, ajusta as pontas,

E pensativo, a olhar o anel,

Faz umas contas . . .

Com outro moço que se cala,

Fala um de compleição raquítica.

Presto atenção ao que ele fala:

— É de política.

Adiante uma senhora magra,

Em ampla charpa que a modela,

Lembra uma estátua de Tanagra.

E, junto dela,

Outra a entretém, a conversar:

— "Mamãe não avisou se vinha.

Se ela vier, mando matar

Uma galinha."

E embalde a Lua, ardente e terna,

Verte na solidão sombria

A sua imensa, a sua eterna

Melancolia . . .

Equivocou-se a pomba - Rafael Alberti

Equivocou-se a pomba.

Equivocava-se.

Por ir ao norte, foi ao sul.

Acreditou que o trigo era água.

Equivocava-se.

Acreditou que o mar era o céu:

que a noite, a manhã.

Equivocava-se.

Que as estrelas, orvalho;

que o calor; a nevasca.

Equivocava-se.

Que tua saia era tua blusa;

que teu coração, sua casa.

Equivocava-se.

(Ela dormiu na beira

tu, no topo de um ramo).