Outono - Tasso da Silveira

O outono é pomo... É puro pomo o outono.

Pomo de sonho e de recolhimento,

pendendo, longe do amargor violento,

num perdido pomar de sombra e sono.

Há o vento, é certo, o lamentoso vento,

uivando, uivando como cão sem dono.

E a tristeza passando a passo lento

na alameda... E as lembranças. E o abandono.

Mas há também, no outono, essa doçura,

essa total renúncia de oferenda,

esse eterno alheiamento à dor e ao mal,

que faz do pomo uma presença pura

da bondade de Deus na ânsia tremenda,

no degredo da angústia universal.

Fracasso - Adalgisa Nery

O vazio faz-se entre a dissonância do aflito e do manso,

Faz-se no sono e no acordar da mente,

Faz-se no riso imotivado e no pranto recolhido.

O vazio faz-se na aura da vitória e no excesso da fartura,

No supremo instante do amor e no momento que o precede.

O vazio faz-se nas vísceras,

Na procura do querer sem rumo,

No monólogo da língua virgem,

No ocaso ainda não formado

E na visão que não nos pertence.

O vazio faz-se entre fezes e urina

Com a proliferação dos homens

Que a força dos vazios desconsolos vence.

O artista inconfessável - João Cabral de Melo Neto

Fazer o que seja é inútil.

Não fazer nada é inútil.

Mas entre fazer e não fazer

mais vale o inútil do fazer.

Mas não, fazer para esquecer

que é inútil: nunca o esquecer.

Mas fazer o inútil sabendo

que ele é inútil, e bem sabendo

que é inútil e que seu sentido

não será sequer pressentido,

fazer: porque ele é mais difícil

do que não fazer, e dificil-

mente se poderá dizer

com mais desdém, ou então dizer

mais direto ao leitor Ninguém

que o feito o foi para ninguém.

Valsinha - Chico Buarque

Adeuses - Cecília Meireles

Dia de cristal

cercado de vultos brancos:

pés descalços,

finas barbas,

longas vestimentas pregueadas.

Mulheres com olhos de deusas

transbordando um majestoso silêncio.

Luz em copos azuis.

Lábios em oração.

Mãos postas.

Dia de cristal

claro, dourado,

e óleo.

Foi muito longe,

num palácio de inúmeras varandas,

com árvores cheias de flores pela colina.

O vento subia dos jardins para as salas

com a fluidez de um visitante jovial.

E com que leveza dançava,

abraçado às cortinas, às sedas,

aos véus, à luz!...

Sabíamos que os encontros jamais se repetem,

nem a emoção do alto amor.

Éramos todos de cristal e vento,

de cristal ao vento.

E andavam nuvens de saudade por cima dos jardins.

Tão grande, o mundo!

Tão curta, a vida!

Os países tão distantes!

E alma.

E adeuses.

Jogo noturno - Mauro Mota

Ilumina-se o campo

Para o futebol na aldeia.

Aparece a bola branca,

Feita de algodão e meia.

Meninos poetas jogam

Com a bola da lua cheia.

Versos de entreter-se - Ferreira Gullar

À vida falta uma parte

- seria o lado de fora -

pra que se visse passar

ao mesmo tempo que passa

e no final fosse apenas

um tempo de que se acorda

não um sono sem resposta

À vida falta uma porta.

Sorriso audível das folhas - Fernando Pessoa

Sorriso audível das folhas

Não és mais que a brisa ali

Se eu te olho e tu me olhas,

Quem primeiro é que sorri?

O primeiro a sorrir ri.

Ri e olha de repente

Para fins de não olhar

Para onde nas folhas sente

O som do vento a passar

Tudo é vento e disfarçar.

Mas o olhar, de estar olhando

Onde não olha, voltou

E estamos os dois falando

O que se não conversou

Isto acaba ou começou?

Adernagem da noite para o dia - Tomas Tranströmer

Quieta, a formiga acorda, espreita para dentro do

nada. E para além das gotas da escura folhagem e

do murmúrio nocturno, profundo no desfiladeiro do verão,

não se ouve mais nada.

O abeto ergue-se como o ponteiro de um relógio,

espinhoso. A formiga arde na sombra da montanha.

Gritos, pássaros! E por fim, vagarosamente, a carroça

das nuvens começa a rolar.

O Chamado - Carlos Drummond de Andrade

Na rua escura o velho poeta

(lume de minha mocidade)

já não criava, simples criatura

exposta aos ventos da cidade

Ao vê-lo curvo e desgarrado

na caótica noite urbana,

o que senti, não alegria,

era, talvez, carência humana.

E pergunto ao poeta, pergunto-lhe

(numa esperança que não digo)

para onde vai - a que angra serena,

a que Pasárgada, a que abrigo?

A palavra oscila no espaço

um momento. Eis que, sibilino,

entre as aparências sem rumo,

responde o poeta: Ao meu destino.

E foi-se para onde a intuição,

o amor, o risco desejado

o chamavam sem que ninguém

pressentisse, em torno, o Chamado. 

Flores - Ricardo Reis (Fernando Pessoa)

Flores que colho, ou deixo,

Vosso destino é o mesmo.

Via que sigo, chegas

Não sei aonde eu chego.

Nada somos que valha,

Somo-lo mais que em vão.

Ponta Seca - Miguel Torga

Remendo o coração, como a andorinha

Remenda o ninho onde foi feliz.

Artes que o instinto sabe ou adivinha...

Mas fico a olhar depois a cicatriz.

A menina do olfato delicado - Adélia Prado

Quero comer não, mãe

(no canto do fogão o caldeirão esmaltado)

quero comer não, mãe

(arroz com feijão, macarrão grosso)

quero comer não, mãe

(sem massa de tomate)

quero comer não, mãe

(com gosto de serragem)

quero comer não, mãe

(com cheiro de carbureto)

quero comer não

(vi um gato no caminho, fervendo de bicho)

quero comer não, mãe

(quando inaugurar a luz elétrica e o pai

consumir com o gasômetro, eu como).

Vamos ficar no escuro, mãe. Põe lamparina,

põe gasômetro não, o azul dele tem cheiro,

o cheiro entra na pele, na comida, no pensamento,

toma a forma das coisas. Quando a senhora tem raiva

sem xingar é igual a ruindade do gasômetro,

a azuleza dele. Vomito, mãe. Vou comer agora não.

Terra - Olga Savary

em golfadas envolve-me toda,

apagando as marcas individuais,

devora-me até que eu

não respire mais.

Solidão - Irene Lisboa

Cai chuva, chora.

Chora, chora.

Solidão, solidão!

Já não canta o pássaro.

Calou-se a voz, a alegre, a rara.

A que se ouvia solitária.

Cai chuva.

Não sou freira e estou num convento.

A paz, o silêncio, a chuva, os claustros...

Ser freira!

O sequestro, cantar, rezar.

Cai chuva, rude e sem dor.

Tu não choras.

Sou eu que choro.

Que é do pássaro, como cantava?

Voltou, voltou. Pia!

Bendito pássaro, onde estás?

Acompanha-me, já não chove.

Solidão, melancolia.