Tristeza das mãos - Helena Kolody

Choram em silêncio a dor de envelhecer.

Foram um dia a graça inocente

De um berço num lar.

Pálidas mãos, sulcadas de renúncias!

Foram jovens e belas,

Confiantes em si mesmas, todo-poderosas.

Tímidas mãos que se apagam na sombra!

Mãos feitas de luz, intrépidas e leais,

Solícitas e compreensivas,

Ternas mãos maternais.

Velhas mãos solitárias,

Como dói recordar!

Sonho de Herói - Murilo Araújo

Com um galho de bambu verde

e dois ramos de palmeira

eu hei de fazer um dia o meu cavalo – com asas!

Subirei nele, com vento, lá bem alto,

de carreira,

por sobre o arvoredo e as casas.

Voarei, roçando o mato,

as copas em flor das árvores,

como se cruzasse o mar…

e até sobre o mar de fato

passarei nas nuvens pálidas

muito acima das montanhas, das cidades, das cachoeiras,

mais alto que a chuva, no ar!

E irei às estrelas,

ilhas dos rios de além,

ilhas de pedras divinas,

de ribeiras diamantinas

com palmas, conchas, coquinhos nas suas praias também…

praias de pérola e de ouro

onde nunca foi ninguém…

Todo dia ouço o rumor das águas - James Joyce

Todo dia ouço o rumor das águas

Em lamento,

Graves como a gaivota, indo

Só, no vento

Que grita ao mar em seu moroso

Movimento.

No vento frio, no vento escuro

Vou-me à toa.

Escuto o manancial que lá do

Fundo escoa.

Dia e noite, escuto-o - indo, vindo,

Ele escoa.

Poemas da Ciência de Voar - Eduardo White

Uma mão relampeja na casa da escrita.

Faísca Troveja.

Procura um claro instante para a aparição.

Pode-se vê-la correr pelo dorso do papel,

deitada do seu lado ou do seu modo rastejante,

pode-se vê-la provando o ruminante delírio das palavras,

a sua rasante arrumação,

e leva vozes aquela mão em cada delicada passagem,

rítmica, latejante

ou um nervo animal que faz lembrar

a textura pedestre do papel.

Mas a mão voa, explosiva,

e não cai nem agoniza no espaço vibrante onde se comunica.

Voar é um fervoroso recolhimento.

E no que é quase a medida elementar do esquecimento

a escrita navega

num estuário de silêncio.

Escrever é uma droga antiga,

uma bebedeira que queima com lentidão

a cabeça,

traz as luzes desde as vísceras,

o sangue a ferver nas vias tubulantes,

traz a natureza estimulante das paisagens

que temos dentro.”

...

Ocorre-me agora

a pupila minúscula de uma criança.

A sua engenharia

desde o corpo na guerreira pequenez

ao dedo provador da boca.

Ocorre-me esta criança

este monge da franqueza em seu templo de inocência.

Amo-a. Vivo-a.

Voar é poder amar uma criança.

Sonhar-lhe o peso no colo, as mãos acariciantes

sobre a palma da alma.

Voar é tardar a boca

na rosa do rosto de uma criança.

Pronunciar-lhe a ternura,

a seda fresca e pura

da sua infância.

Voar é adormecer o homem

na mão sonhadora

de uma criança.

Alice Ruiz

procurando a lua

encontro o sol

mas já de partida

Manoel de Barros

Manoel de Barros

Morre o poeta Manoel de Barros. 

Ando muito completo de vazios.

Meu órgão de morrer me predomina.

Estou sem eternidades.

Não posso mais saber quando amanheço ontem.

Está rengo de mim o amanhecer.

Ouço o tamanho oblíquo de uma folha.

Atrás do ocaso fervem os insetos.

Enfiei o que pude dentro de um grilo 

o meu destino.

Essas coisas me mudam para cisco.

A minha independência tem algemas.

Soneto 94 - William Shakespeare

Aqueles que têm o poder de ferir e nada farão,

Que não fazem o que demonstram,

Que ao impelir outros, são como pedra,

Imóveis, frios, e imunes à tentação –

E por direito caem nas graças divinas,

E herdam da natureza as riquezas de seu custo;

Eles são os senhores e donos de si mesmos,
Os outros, apenas os servos de sua excelência.

A flor do verão é doce para a estação,

Embora para si mesma apenas viva e feneça;

Mas se essa flor for ferida em sua essência,

A erva daninha mais singela arrancará a sua honra;

Pois o mais doce se torna amargo por seus feitos;

Lírios mais fétidos do que as ervas daninhas.

Raphael Rabello - "Retrato em branco e preto" (Chico Buarque e Tom Jobim)

Enredo para um tema - Adélia Prado

Ele me amava, mas não tinha dote,

só os cabelos pretíssimos e um beleza

de príncipe de estórias encantadas.

Não tem importância, falou a meu pai,

se é só por isto, espere.

Foi-se com uma bandeira

e ajuntou ouro pra me comprar três vezes.

Na volta me achou casada com D. Cristóvão.

Estimo que sejam felizes, disse.

O melhor do amor é sua memória, disse meu pai.

Demoraste tanto, que...disse D. Cristóvão.

Só eu não disse nada,

nem antes, nem depois.

Canção quase melancólica - Cecília Meireles

Parei as águas do meu sonho

para teu rosto se mirar.

Mas só a sombra dos meus olhos

ficou por cima, a procurar...

Os pássaros da madrugada

não têm coragem de cantar,

vendo o meu sonho interminável

e a esperança do meu olhar.

Procurei-te em vão pela terra,

perto do céu, sobre o mar.

Se não chegas nem pelo sonho,

por que insisto em te imaginar?

Quando vierem fechar meus olhos,

talvez não se deixem fechar.

Talvez pensem que o tempo volta,

e que vens, se o tempo voltar.

Solidão - Mia Couto

Aproximo-me da noite

 o silêncio abre os seus panos escuros

 e as coisas escorrem

 por óleo frio e espesso

 Esta deveria ser a hora

 em que me recolheria

 como um poente

 no bater do teu peito

 mas a solidão

 entra pelos meus vidros

 e nas suas enlutadas mãos

 solto o meu delírio

 É então que surges

 com teus passos de menina

 os teus sonhos arrumados

 como duas tranças nas tuas costas

 guiando-me por corredores infinitos

 e regressando aos espelhos

 onde a vida te encarou

 Mas os ruídos da noite

 trazem a sua esponja silenciosa

 e sem luz e sem tinta

 o meu sonho resigna

 Longe

 os homens afundam-se

 com o caju que fermenta

 e a onda da madrugada

 demora-se de encontro

 às rochas do tempo 

Última Página - Olavo Bilac

Primavera. Um sorriso aberto em tudo. Os ramos

Numa palpitação de flores e de ninhos.

Doirava o sol de outubro a areia dos caminhos

(Lembras-te, Rosa?) e ao sol de outubro nos amamos.

Verão. (Lembras-te Dulce?) À beira-mar, sozinhos,

Tentou-nos o pecado: olhaste-me... e pecamos;

E o outono desfolhava os roseirais vizinhos,

Ó Laura, a vez primeira em que nos abraçamos...

Veio o inverno. Porém, sentada em meus joelhos,

Nua, presos aos meus os teus lábios vermelhos,

(Lembras-te, Branca?) ardia a tua carne em flor...

Carne, que queres mais? Coração, que mais queres?

Passas as estações e passam as mulheres...

E eu tenho amado tanto! e não conheço o Amor!

Mar - Vinícius de Moraes

Na melancolia de teus olhos

Eu sinto a noite se inclinar

E ouço as cantigas antigas

Do mar.

Nos frios espaços de teus braços

Eu me perco em carícias de água

E durmo escutando em vão

O silêncio.

E anseio em teu misterioso seio

Na atonia das ondas redondas

Náufrago entregue ao fluxo forte

Da morte.

Não vás tão docilmente - Dylan Thomas

Não vás tão docilmente nessa noite linda;

Que a velhice arda e brade ao término do dia;

Clama, clama contra o apagar da luz que finda.

Embora o sábio entenda que a treva é bem-vinda

Quando a palavra já perdeu toda a magia,

Não vai tão docilmente nessa noite linda.

O justo, à última onda, ao entrever, ainda,

Seus débeis dons dançando ao verde da baía,

Clama, clama contra o apagar da luz que finda.

O louco que, a sorrir, sofreia o sol e brinda,

Sem saber que o feriu com a sua ousadia,

Não vai tão docilmente nessa noite linda.

O grave, quase cego, ao vislumbrar o fim da

Aurora astral que o seu olhar incendiaria,

Clama, clama contra o apagar da luz que finda.

Assim, meu pai, do alto que nos deslinda

Me abençoa ou maldiz. Rogo-te todavia:

Não vás tão docilmente nessa noite linda.

Clama, clama contra o apagar da luz que finda.

tradução: Augusto de Campos