docecomoachuva

Há vezes em que nem é a morte que se teme, o seu sossego de cinza, a sua solidão escura, mas como se morre. Quando morrer que...

Uma mão relampeja na casa da escrita. Faísca Troveja. Procura um claro instante para a aparição. Pode-se vê-la correr pelo dors...

Voar é uma dádiva da poesia. Um verso arde na brancura aérea do papel, toma balanço, não resiste. Solta-se-lhe o animal alado...