docecomoachuva

Num atalho da montanha Sorrindo uma violeta

Apesar do sol  Ardendo sem compaixão,  O vento de outono.

Ao sol da manhã uma gota de orvalho precioso diamante.

Doente da viagem, Meus sonhos perambulam Pelo campo seco.

Em profundo silêncio o menino, a cotovia o branco crisântemo

Quantas memórias me trazem à mente cerejeiras em flor

Como que levada pela brisa, a borboleta vai de ramo em ramo.