Os sonhos são flores altas
de umas distantes montanhas
que um dia se alcançarão.
Resta a areia, resta o barro,
pobreza de folha e conchas
em campos de solidão.
A menina da varanda,
com tantas asas nos braços
e borboletas na mão,
viu partirem grandes barcos,
por mares que não são de água
mas sim de recordação.
Os sonhos são flores altas
dentro dos olhos fechadas,
além da imaginação.
A menina da varanda
dormirá sobre os seus ossos.
E os sonhos, flores tão altas,
de seus ossos nascerão.
de umas distantes montanhas
que um dia se alcançarão.
Resta a areia, resta o barro,
pobreza de folha e conchas
em campos de solidão.
A menina da varanda,
com tantas asas nos braços
e borboletas na mão,
viu partirem grandes barcos,
por mares que não são de água
mas sim de recordação.
Os sonhos são flores altas
dentro dos olhos fechadas,
além da imaginação.
A menina da varanda
dormirá sobre os seus ossos.
E os sonhos, flores tão altas,
de seus ossos nascerão.
Os sonhos são flores altas, tão altas quanta a nossa imaginação permitir...
ResponderExcluirbeijinhos querida amiga
cvb