Duplo - Cláudio Neves

 Eu finjo ser quem fui,

 porquanto assim me seja

 real ser o que frui

 e não quem o deseja.

 Eu tento ser quem era

 somente porque é belo

 e inútil, e desespera

 tentar ser mais do que sê-lo.

 Finjo sempre nesta hora

 de crepúsculo incompleto

 em que duvido se é minha

 a sombra azul que projeto.

Crônica - Cláudio Neves

Nenhuma lâmina corta mais que a do domingo:

      que ela separa

o vento da palmeira, o sol de seu calor

o carro de quem dentro,

o cão

de seu latido.

Nenhuma tão feroz, e tão exata,

e tão moral que ela separa

o tédio do cansaço,

o prestes do irrecuperável,

o som da coisa que lhe é inata.

 Nenhuma tão senhora, embora ainda antes de golpeada:

que ela constrange os objetos,

lhes ameaça o excesso e os conflagra,

que em que não há cortar

é onde mais se farta.

O grito - Cláudio Neves

(sobre um quadro de Munch)

Há sempre um fiorde e uma ponte

 em toda a vertigem humana,

 e sempre essas nuvens em chama

 no som da palavra horizonte.

Há sempre um fiorde, uma ponte,

 dois homens de negro e o louco,

 e curvas no espaço amplo e pouco,

 e ser nesse andrógino instante.

Há sempre dois barcos que somem

 além do fiorde e da ponte

 que brumas tão rubras consomem.

E nesse grito a que ninguém responde,

 há sempre esse eco bifronte,

 esse espaço sem quando, esse tempo sem onde.

Valsa suburbana - Cláudio Neves

No muro a hera,

se calcinada,

se regenera,

e flore tão ela,

tão rente ao que era,

como se não houvesse

na hera a morte,

na morte

a primavera.