Albano Martins

Quando uma abelha

se enamora,

nasce uma flor.

Entardecer na Praia da Luz - Albano Martins

Espreguiçados, os ramos 

das palmeiras filtram 

a luz que sobra 

do dia. É já noite 

nas folhas. O branco 

das paredes recolhe 

o sangue e o vinho 

de buganvílias 

e hibiscos. Bebe-os 

de um trago: saberás 

que, mais do que cegueira, a noite 

é uma embriaguez perfeita. 

Eternidade - Albano Martins

Conheci-te de noite: por isso te chamo estrela.

Conheci-te de dia: por isso te chamo claridade.

Conheci-te em todas as horas: por isso

te chamo eternidade.

Pequenas coisas - Albano Martins

Falar do trigo e não dizer

o joio. Percorrer

em voo raso os campos

sem pousar

os pés no chão. Abrir

um fruto e sentir

no ar o cheiro

a alfazema. Pequenas coisas,

dirás, que nada

significam perante

esta outra, maior: dizer

o indizível. Ou esta:

entrar sem bússola

na floresta e não perder

o rumo. Ou essa outra, maior

que todas e cujo

nome por precaução

omites. Que é preciso,

às vezes,

não acordar o silêncio.

Poema Para Habitar - Albano Martins

 A casa desabitada que nós somos

pede que a venham habitar,

que lhe abram as portas e as janelas

e deixem passear o vento pelos corredores.

Que lhe limpem os vidros da alma

e ponham a flutuar as cortinas do sangue

– até que uma aurora simples nos visite

com o seu corpo de sol desgrenhado e quente.

Até que uma flor de incêndio rompa

o solo das lágrimas carbonizadas e férteis.

Até que as palavras de pedra que arrancamos da língua

sejam aproveitadas para apedrejarmos a morte.

Diálogo - Albano Martins

Levarás

pela mão

o menino

até ao rio. Dir-lhe-ás

que a água é cega

e surda. Muda,

não. Que o digam

os peixes, que em silêncio

com ela sustentam

seu diálogo

líquido, de líquidas

sílabas

de submersas

vogais.

HAIKAI - Albano Martins

O verão deixa,
como herança, ao outono
um leque de folhas secas.

Dormir um pouco... Albano Martins

Homenagem a Federico García Lorca

Dormir um pouco — um minuto,
um século. Acordar
na crista
duma onda, ser
o lastro de espuma
que há no sono
das algas. Ou
ser apenas
a maré, que sempre
volta
para dizer: eu não morri, eu sou
a borboleta
do vento, a flor
incandescente destas águas.