Conta a teu filho - Renata Pallottini

Conta a teu filho, meu filho

Daquilo que nós passamos

Que havia fitas gravadas

Retratos de corpo inteiro

Conta que nos encolhemos

Como animais espancados

Que ninguém teve coragem

Que respirávamos baixo

Olhos fugindo dos olhos

As mãos frias e suadas

E conta que faz dez anos

Que temos pouca esperança

Que pedimos testemunho

E não agüentamos mais

Talvez teu filho, meu filho

Viva em mundo mais aberto

Mas é grave que lhe contes calmamente

E nos mínimos detalhes

A história desses punhais

Cravados em nossas tardes

Porém, se por tudo isso

Renuncias a ter filhos

Como (alguns) renunciamos

Deixa inscritos, como eu deixo

Sinais em troncos de árvores

Letras em papéis esquivos

Pra que não escureça

Essa lâmpada mesquinha

Relâmpago, fogo fátuo

Pura lembrança dos dias

Em que livres,

Fomos filhos de pais muito mais felizes

Conta a quem possas, meu filho

O que em ti forem palavras

Nos outros serão raízes.

O grito - Renata Pallottini

 se ao menos esta dor servisse

 se ela batesse nas paredes

 abrisse portas

 falasse

 se ela cantasse e despenteasse os cabelos

 se ao menos esta dor visse

 se ela saltasse fora da garganta

 como um grito

 caísse da janela fizesse barulho

 morresse

 se a dor fosse um pedaço de pão duro

 que a gente pudesse engolir com força

 depois cuspir saliva fora

 sujar a saliva fora

 sujar a rua os carros o espaço o outro

 esse outro escuro que passa indiferente

 e que não sofre e tem o direito de não sofrer

 se a dor fosse só a carne do dedo

 que se esfrega na parede de pedra

 para doer visível

 doer penalizante

 doer com lágrimas

 se ao menos essa dor sangrasse…

Finisterrae - Renata Pallottini

Aqui começa o fim
Feito de vento.

Enlouqueceu a bússola
Do tempo.

Naufragam as certezas
Do infinito.

Aqui se acaba o mapa
Nasce o mito.

Aqui começa a morte
Em naves findas .

Aqui começa o medo.
Como um grito.

Silêncio - Renata Pallottini

Por que não és, apenas, se assim me bastas?
Tens a grande virtude de existir, o que é tudo.
Por que dizer? São tantas e tão vastas
Todas as palavras! Melhor que dizê-las, pobre é ser mudo.

Nossas mãos também foram feitas para dormir.
Mesmo o amor deve ter seus segredos.
Ninguém pode estar contigo quando queres apenas existir,
Há sempre algo em ti que não escapa à prisão dos teus dedos.

O agudo silêncio não fere ao que o respeita.
O ser, somente, tem a mesma calma de alguma antiga cabana.
Sejamos silenciosos como um anjo que se deita,
Como a queda de uma bênção sobre a alma humana.