Depois - Abgar Renault

        
                      

Depois...

Para onde irão depois as coisas que eu aprendi?

Por exemplo: aquele cálculo de pi.

Que será feito daqueles restos de saudade,

destes medos antigos sempre novos?

Em que voltas desaparecerão os sonhos

que enfeitaram de flores o quintal antigo?

Por que caminhos irão andar aqueles ágeis pés?

Sobre tudo, como se esvaziará de som a velha voz

e onde afundará o último verde daquela flama esguia?

Poemeto matinal - Abgar Renault

O ar da manhã beija a minha face.

A minha alma beija o ar leve da manhã

e olha a paisagem longínqua da cidade,

que branqueja alegremente na distância

e sorri humanamente

um sorriso branco no caiado das casas

que montam os flancos das colinas azuis

e espiam pelos olhos escancarados das janelas.

7 horas. Vai começar a função.

O despertador das sirenes fura liricamente

o silêncio doirado da manhã.

Parece que a vida acorda agora pela primeira vez

e esfrega os olhos deslumbradamente...

Meu Ford fordeja dentro da manhã

e sobe a rua velha do meu bairro,

arquejando, bufando, fumando gasolina.

Meu Ford a cabriolar nos buracos da rua descalça

é um cabrito todo preto a cabriolar, prodigioso.

O ar leve beija o radiador

e beija a minha face.

A meninice de todo o meu ser

na doirada névoa desta manhã!

Branca noite de luar - Abgar Renault

Mal o dia se esgueira

e foge entre as árvores do crepúsculo,

insinuam-se os seus finais

entre as dúvidas do nascer da noite.

Pára o rio e sua viagem.

Cessam as águas a sua voz.

Cantos de pássaros interrompem-se

e tombam nos ouvidos da solidão.

Póstumos bois adormecem 
no relvado as suas sombras,

e um gesto final do ocaso 
conduz a ovelha derradeira.

Entre os rebanhos recolhidos 
recolheu-se a tarde

e, enquanto as distâncias 
se estiram brancamente,

lúcido vinho vai a terra embebedando:

o chão é claro sonho e firmamento.

Verte o céu a sua azul antiguidade

sobre as formas, 
as ausências e os corações dos homens,

e a lua vai abrindo em leve solo nas alturas

imaginativas ruas de silêncio, de outrora,

de alva tristeza e amoroso pensamento.

Poemeto rural - Abgar Renault

Amplo dia ardente de sertão.
Sol queimante de verão
fuzilando auriluzente,
em setas nos olhos da gente.
Toadas longínquas de trabalhadores no eito.
Gado engordando lentamente no pastinho estreito.
Gente engordando sonolentamente dentro de casa.
Sombras chatas de árvores estendidas no chão... Um ruflo célere de asa
riscando, às vezes, o ar parado. Silêncio longo. Soledade.
Monotonia do sertão... Monotonia da felicidade...

Branca noite de luar - Abgar Renault

Mal o dia se esgueira e foge entre as árvores do crepúsculo,

insinuam-se os seus finais entre as dúvidas do nascer da noite.

Pára o rio e sua viagem. Cessam as águas a sua voz.

Cantos de pássaros interrompem-se e tombam nos ouvidos da solidão.

Póstumos bois adormecem no relvado as suas sombras,

e um gesto final do ocaso conduz a ovelha derradeira.

Entre os rebanhos recolhidos recolheu-se a tarde

e, enquanto as distâncias se estiram brancamente,

lúcido vinho vai a terra embebedando:

o chão é claro sonho e firmamento.

Verte o céu a sua azul antiguidade

sobre as formas, as ausências e os corações dos homens,

e a lua vai abrindo em leve solo nas alturas

imaginativas ruas de silêncio, de outrora,

de alva tristeza e amoroso pensamento.

Noite - Abgar Renault

Há duas pombas brancas no telhado.
Junto delas pousa o silêncio do dia já parado,
e entre asas caladas o primeiro gesto da noite vai crescendo.
É tarde nos telhados e nas árvores,
é tarde (triste e mais tarde) nessa rua
que se reabriu no fundo de um olhar,
onde se movem ressurrectos mármores
e começam a discorrer ventos e velas
por sobre a limpidez das mesmas águas velhas,
e pássaros azuis bicam frutos de astro soltos no ar.

Sobem (de onde?) vultos escuros de coisas e de entes,
alongam a última distância, somem a luz que se destece
e a linha dos caminhos, apagam o verde prado.
Não há duas pombas brancas no telhado:
sobre elas, seu voo e seu arrulho ausentes
a lápide sem cor das horas desce.