Para os que virão - Thiago de Mello

 Como sei pouco, e sou pouco,

faço o pouco que me cabe

me dando inteiro.

Sabendo que não vou ver

o homem que quero ser.

Já sofri o suficiente

para não enganar a ninguém:

principalmente aos que sofrem

na própria vida, a garra

da opressão, e nem sabem.

Não tenho o sol escondido

no meu bolso de palavras.

Sou simplesmente um homem

para quem já a primeira

e desolada pessoa

do singular - foi deixando,

devagar, sofridamente

de ser, para transformar-se

- muito mais sofridamente -

na primeira e profunda pessoa

do plural.

Não importa que doa: é tempo

de avançar de mão dada

com quem vai no mesmo rumo,

mesmo que longe ainda esteja

de aprender a conjugar

o verbo amar.

É tempo sobretudo

de deixar de ser apenas

a solitária vanguarda

de nós mesmos.

Se trata de ir ao encontro.

( Dura no peito, arde a límpida

verdade dos nossos erros )

Se trata de abrir o rumo.

Os que virão, serão povo,

e saber serão, lutando.

Thiago de Mello

Velho pássaro, este mundo

dorme como um menino

e se renova cada manhã.

Os barcos - Thiago de Mello

Os barcos nascem como nascem dores.

E chegam como pássaros ao céu,

como flores do chão. São mensageiros.

Vêm na crista dos astros, vêm de ventres

por onde rolam rastros de cantigas

de antigas barcarolas estaleiras.

Trazem na proa audácias e esperanças,

as cismas e os assombros nos porões.

A mão que os faz, humana, os não perfaz,

apenas segue, tímida, ao comando

de vozes nascituras que lhe chegam

da boca dos martelos e das ripas.

A si mesmos se fazem, pelo mando

de voz sem boca: os barcos são auroras.

Despejam-se na foz de águas escuras.

Contudo, chegam sempre de manhã.

Chegam antes, alguns. Outros são póstumos.

Há os que não chegam nunca: naufragaram

nas primícias do rio. Tantos mastros

se vergam na chegada, outros se racham.

Partem-se popas, lemes, em pelejas

imaginárias contra calmarias.

Uns são velozes, zarpam mal-chegados,

outros são lerdos, de hélices sem sonhos.

Há barcaças nascidas para as idas

ao oco dos mistérios, há as que trazem

lendas futuras presas ao convés,

as que guardam nos remos os roteiros

de grandes descobertas e as que vêm

para vingar galeras soçobradas.

Há as que já chegam velhas, sem navego.

O mar, sempre desperto, espreita e espera

a todos, e de todos se acrescenta.

Para barcos se fez o mar amargo

e fundo, sobretudo se fez verde.

O mar nem sempre os quer. O mar se tranca

frequentemente a barcos, e os roteiros

marítimos se encantam em lajedos,

estraçalhando quilhas e calados.

O coração das caravelas viaja

desfraldado nos mastros, invisível

bandeira também bússola. Altaneiro,

ele surpreende, quando manso, as rotas

que se desenham longes sobre o mar.

Sextante é o coração, que escuta estrelas,

que antes de erguer as âncoras demora-se

em concílio amoroso com os ventos.

O coração comanda. Manda e segue.

E, à sua voz, os barcos obedecem

e avançam, confiantes, pois dos mastros

as velas vão surgindo, vão crescendo

como cresce uma folha de palmeira,

às manobras da brisa sempre dóceis.

De caminhos de barcos sabe o mar.

Os ventos é que sabem dos destinos.

Off Price - Thiago de Mello

Que a sorte me livre do mercado

e que me deixe

continuar fazendo (sem o saber)

fora de esquema

meu poema

inesperado

e que eu possa

cada vez mais desaprender

de pensar o pensado

e assim poder

reinventar o certo pelo errado...

Cantiga de Claridão - Thiago de Mello

 

Camponês, plantas o grão

no escuro - e nasce um clarão.

Quero chamar-te de irmão.

De noite, comendo o pão,

sinto o gosto dessa aurora

que te desponta da mão.

Fazes de sombras um facho

de luz para a multidão.

És um claro companheiro

mas vives na escuridão.

Quero chamar-te de irmão.

E enquanto não chega o dia

em que o chão se abra em reinado

de trabalho e de alegria,

cantando juntos, ergamos

a arma do amor em ação.

Manhã - Ferreira Gullar

As portas batem as toalhas voam
o dia se esbaqueia como um pássaro dentro da casa
(ou uma lembrança
dentro da casa)

Véspera do dia em que de repente enlouquecerei.

Sonho Domado - Thiago de Mello

Sei que é preciso sonhar.

Campo sem orvalho, seca

A frente de quem não sonha.

Quem não sonha o azul do voo

perde seu poder de pássaro.

A realidade da relva

cresce em sonho no sereno

para não ser relva apenas,

mas a relva que se sonha.

Não vinga o sonho da folha

se não crescer incrustado

no sonho que se fez árvore.

Sonhar, mas sem deixar nunca

que o sol do sonho se arraste

pelas campinas do vento.

É sonhar, mas cavalgando

o sonho e inventando o chão

para o sonho florescer.

Áries - Thiago de Mello

Eu sei que Marte te ajuda, companheiro.

Conheço bem de perto esse poder apaixonado,

a generosa força do teu signo de fogo.

Mas não confies demasiado. Cuidado contigo,

vejo um cansaço ao oeste do teu olho.

É preciso ter paciência com as vaidades verdes.

Escuta a canção do vento que inventa

o redemoinho nas palavras,

e quando o sol estiver a pino

evita as próprias palavras:

um autêntico Áries deve preferir não dizer

quando o dizer é confundir.

O sectarismo está cravando no teu sonho

os seus dentes de nácar,

e nem te dás conta.

Ademais, não são de nácar.

Não desanimes nunca, segue trabalhando

pelo reinado da claridão,

que, como sabes, ou precisas saber,

tem o gosto da vida

e a cor do sangue antes do amanhecer.

Tua luta te reserva grandes alegrias,

tanto mais belas porque repartidas,

e no começo do verão

resolverás definitivamente

teu grande problema secreto:

mas só se tiveres força

de olhar o sol de frente.

Pelo outono,

ligeiras perturbações cardiovasculares,

proporcionais ao medo

que circula em tuas artérias.

Os mais jovens,

ou os que ainda não perderam a juventude,

devem adiar sua noite de bodas

por umas poucas luas

e ganhar bem esse tempo

para aprender devagarinho

que o compartir não dói e te acrescenta

de uma força maior que a das estrelas.

Os Áries que já se casaram,

que tratem de levar o barco

por águas mansas,

sem fazer mal a ninguém.

Haverá um instante na primavera

no qual os varões de Marte

que ainda resguardam a infância

(cuidado que ela está agonizante no peito!)

estarão extremamente sensíveis

à beleza das mulheres em geral.

Nem todos sucumbirão.

No meio do último decanato,

chegará um sol cinzento com grandes ameaças

à pobre face deste lindo mundo nosso.

Mas não te alteres:

continua fazendo a tua parte,

humilde e organizado,

na construção da alegria.

As mulheres morenas

devem acalmar o gênio,

e preferir

sobriamente

o sortilégio do quartzo rosado.

A rosa branca - Thiago de Mello

Não me inquieta se o caminho
que me coube – por secreto
desígnio – jamais floresce.
Dentro de mim, sei que existe,
oculta, uma rosa branca.
Incólume rosa. E branca.

Não pude colhê-la: mal
nascera e logo perdi-me
nos labirintos do tempo,
onde desde então pervago
apenas entressonhando
aquilo que sou – e vive
no recôncavo da rosa.

Sem conhecer-me, padeço
o mistério de existir
em amargo desencontro
comigo mesmo. No entanto,
pesar tão largo se apaga
quando pressinto: na rosa,
mistério não há. Nenhum.

Sem medo de trair-me a face,
posso morrer amanhã.
Extinto o jugo do tempo,
olhos nem boca haverá
- para a queixa e para a lágrima -
se em vez de rosa, de pétala
cinza de pétala, apenas
existir a escuridão.
O vazio. Nada mais.

A aprendizagem amarga - Thiago de Mello

Chega um dia em que o dia se termina

antes que a noite caia inteiramente.

Chega um dia em que a mão, já no caminho,

de repente se esquece do seu gesto.

Chega um dia em que a lenha já não chega

para acender o fogo da lareira.

Chega um dia em que o amor, que era infinito,

de repente se acaba, de repente.

Força é saber amar, perto e distante,

com o encanto rosa livre na haste,

para que o amor ferido não se acabe

na eternidade amarga de um instante.

Thiago de Mello

O mar, sempre desperto,
na verde espera
da barca mensageira.

Filho da floresta, água e madeira - Thiago de Mello

Filho da floresta,
água e madeira
vão na luz dos meus olhos,
e explicam este jeito meu de amar as estrelas
e de carregar nos ombros a esperança.

Um lanho injusto, lama na madeira,
a água forte de infância chega e lava.

Me fiz gente no meio de madeira,
as achas encharcadas, lenha verde,
minha mãe reclamava da fumaça.


Na verdade abri os olhos vendo madeira,
o belo madeirame de itaúba
da casa do meu avô no Bom Socorro,
onde meu pai nasceu
e onde eu também nasci.

Fui o último a ver a casa erguida ainda,
íntegros os esteios se inclinavam,
morada de morcegos e cupins.

Até que desabada pelas águas de muitas cheias,
a casa se afogou
num silêncio de limo, folhas, telhas.

Mas a casa só morreu definitivamente
quando ruíram os esteios da memória
de meu pai,
neste verão dos seus noventa anos.

Durante mais de meio século,
sem voltar ao lugar onde nasceu,
a casa permaneceu erguida em sua lembrança,
as janelas abertas para as manhãs
do Paraná do Ramos,
a escada de pau-d’arco
que ele continuava a descer
para pisar o capim orvalhado
e caminhar correndo
pelo campo geral coberto de mungubeiras
até a beira florida do Lago Grande
onde as mãos adolescentes aprendiam
os segredos dos úberes das vacas.

Para onde ia, meu pai levava a casa
e levava a rede armada entre acariquaras,
onde, embalados pela surdina dos carapanãs,
ele e minha mãe se abraçavam,
cobertos por um céu insuportavelmente
estrelado.

Uma noite, nós dois sozinhos,
num silêncio hoje quase impossível
nos modernos frangalhos de Manaus,
meu pai me perguntou se eu me lembrava
de um barulho no mato que ele ouviu
de manhãzinha clara ele chegando
no Bom Socorro aceso na memória,
depois de muito remo e tantas águas.
Nada lhe respondi. Fiquei ouvindo
meu pai avançar entre as mangueiras
na direção daquele baque, aquele
baque seco de ferro, aquele canto
de ferro na madeira — era a tua mãe,
os cabelos no sol, era a Maria,
o machado brandindo e abrindo em achas
um pau mulato azul, duro de bronze,
batida pelo vento, ela sozinha
no meio da floresta.

Todas essas coisas ressurgiam
e de repente lhe sumiam na memória,
enquanto a casa ruína se fazia
no abandono voraz, capim-agulha,
e o antigo cacaual desenganado
dava seu fruto ao grito dos macacos
e aos papagaios pândegas de sol.

Enquanto minha avó Safira, solitária,
última habitante real da casa,
acordava de madrugada para esperar
uma canoa que não chegaria nunca mais.

Safira pedra das águas,
que me dava a bênção como
quem joga o anzol pra puxar
um jaraqui na poronga,
sempre vestida de escuro
a voz rouca disfarçando
uma ternura de estrelas
no amanhecer do Andirá.

Filho da floresta, água e madeira,
voltei para ajudar na construção
do morada futura. Raça de âmagos,
um dia chegarão as proas claras
para os verdes livrar da servidão.

Água de remanso - Thiago de Mello

Cismo o sereno silêncio:
sou: estou humanamente
em paz comigo: ternura.

Paz que dói, de tanta.
Mas orvalho. Em seu bojo
estou e vou, como sou.

Ternura: maneira funda
cristalina do meu ser.
Água de remanso, mansa
brisa, luz de amanhecer.

Nunca é a mágoa mordendo.
Jamais a turva esquivança,
o apego ao cinzento, ao úmido,
a concha que aquece na alma
uma brasa de malogro.

É ter o gosto da vida,
amar o festivo, e o claro,
é achar doçura nos lances
mais triviais de cada dia.

Pode também ser tristeza:
tranqüilo na solidão macia.
Apaziguado comigo,
meu ser me sabe: e me finca
no fulcro vivo da vida.

Sou: estou e canto.

A Verdade - Thiago de Mello

A verdade é a luz pequena
ardendo na escuridão.
Da terra, ela nasce e cresce
de vida, na tua mão.
Quem a encontra, gasta um rio
de palavras, inaugura
braços e barcos, mostrando.
Ninguém a vê. De repente,
é um sol imenso no peito
da multidão: é a verdade
no centro do seu poder.
Mas ela também se acaba.
E quando se acaba
é uma brasa oca, faminta,
devorando o coração.

Grão de Chão - Thiago de Mello

Folha, mas viva na árvore,
fazendo parte do verde.
Não a folha solta,
bailando no vento
a canção da agonia.


Grão de areia, quase nada,
Inútil quando sozinho.
Mas que é terra,
a terra,
quando é grão
fazendo parte do chão,
esta coisa firme
por onde o homem caminha.

Último poema do marinheiro - Thiago de Mello

O marinheiro encontrou o seu caminho no mar.
Mas uma noite, de repente,
o mar foi vazando, vazando,
até que secou completamente.

Seu barco, solitário
sobre o fundo do abismo,
torna-se uma coisa grotesca e sem sentido.

Estrangeiro entre os homens da terra,
caminha o marinheiro por estradas inúteis,
levando nos olhos um mistério verde
e na boca o amargor de tanto sal.

Contudo, nas noites de muito vento,
debruça-se na murada do tempo
e, enquanto espera o retorno do mar,
inaugura caminhos de cinza e de nada.

O tempo dentro do espelho - Thiago de Mello

O tempo não existe, meu amor
O tempo é nada mais que uma invenção
de quem tem medo de ficar eterno.
De quem não sabe que nada se acaba,
que tudo o que se vive permanece
cinza de amor ardendo na memória.
O tempo passa? Ai, quem me dera! O tempo
fica dentro de mim, cantando ... ou
me queimando, mas sou eu quem canto
eu que me queimo, o tempo nada faz
sem mim que lhe permito a minha vida.
De mim depende, sou sua matéria,
esterco e flor do chão da minha mente,
o tempo é o meu pecado original.

O animal da floresta - Thiago de Mello

De madeira lilás (ninguém me crê)
se fez meu coração. Espécie escassa
de cedro, pela cor e porque abriga
em seu âmago a morte que o ameaça.
Madeira dói?, pergunta quem me vê
os braços verdes, os olhos cheios de asas.
Por mim responde a luz do amanhecer
que recobre de escamas esmaltadas
as águas densas que me deram raça
e cantam nas raízes do meu ser.
No crepúsculo estou da ribanceira
entre as estrelas e o chão que me abençoa
as nervuras.
Já não faz mal que doa
meu bravo coração de água e madeira.

As Ensinanças Da Dúvida - Thiago de Mello

Tive um chão (mas já faz tempo)
todo feito de certezas
tão duras como lajedos.

Agora (o tempo é que fez)
tenho um caminho de barro
umedecido de dúvidas.

Mas nele (devagar vou)
me cresce funda a certeza
de que vale a pena o amor.

Poema perto do fim - Thiago de Mello

A morte é indolor.
O que dói nela é o nada
que a vida faz do amor.
Sopro a flauta encantada
e não dá nenhum som.
Levo uma pena leve
de não ter sido bom.
E no coração, neve.