Pássaros - Miguel Reale

 Nos meus poemas não há pássaros

aflitos dentro dos versos,

bicos metidos entre as rimas

na angústia dos voos livres.

Amo as aves revoluteando no ar

a liberdade em plena luz,

que não é querer nem cogitar

mas a forma mesma do corpo.

Asas irrequietas receosas

inconstantes buliçosas

o que voam são os olhos

acesos desconfiados vigilantes

perscrutando inimigos, vítimas, distâncias,

adivinhando flores antevendo ninhos.

À procura - Miguel Reale

Tanto cuidei das coisas deste mundo

buscando para os outros um caminho

que me sinto perplexo e sem rumo

à espera de uma curva e de um ninho.

Em que pedra encostar minha cabeça

na ilusão do travesseiro fofo?

Feliz seria nunca mais ter pressa

fitando o perto e o longe do horizonte!

Talvez o velejar das tentativas,

buscando em vão um porto, seja o sino

que esperava escutar em meu destino.

mas que me vale a rosa azul dos ventos

nessa aventura pelo mundo afora

se minha sina só a percebo agora?

 

 

A alegria - Miguel Reale

A alegria é uma asa

Sem o pássaro,

Uma chama que abrasa

Sem sopro.

A água corrente livre

Sem destino

Um chamado que se ouve

Sem o sino.

De repente ela chega

E é um manto estendido

Todo azul.

De repente ela some,

E é um canto disperso

Rumo ao sul.

A Poesia - Miguel Reale

A poesia é pena sem castigo
ou remorso sem sombra de pecado,
um amor solidário a toda gente
que dói desde a medula de teus ossos.

Poesia é um cantinho solitário
ou espuma de existência transbordante,
uma pluma que beija o cotidiano
ou uma chaga de luz não sei de onde.

Poesia é o caminho para o exílio
com saudade da terra de partida
quanto mais perto a terra prometida,

mas é também o derradeiro auxílio
que nos torna melhores de repente
ao percebermos que ela é a semente.

O mistério do tempo - Miguel Reale

Foi numa tarde fria de geada
que ele chegou, o monge da caverna.
Sentou-se em seu lugar, o lugar certo,
e em torno dele outros pés chegaram.

O silêncio do claustro iluminou-se,
os mantos se movendo suavemente:
em cânticos de pássaros bailando
incendeu-se o velame para a noite.

E de repente os mantos foram velas
acesas no seu rumo. Ninguém vira
a monja reclinada na penumbra.

Estava desde o início: ela era o início,
a monja em seu manto de neblina
na transparência das vencidas noites.