Deus criou-me para criança, e deixou-me sempre criança.
Mas porque deixou que a vida me batesse e me tirasse os brinquedos
e me deixasse só no recreio,
amarrotando com mãos tão fracas o bibe azul
sujo de lágrimas compridas?
Se eu não poderia viver senão acarinhado,
por que deitaram fora o meu carinho?
Ah, cada vez que vejo nas ruas uma criança a chorar,
uma criança exilada dos outros,
dói-me mais que a tristeza da criança
o horror desprevenido do meu coração exausto.
Dôo-me com toda a estatura da vida sentida,
e são minhas as mãos que torcem o canto do bibe,
são minhas as bocas tortas das lágrimas verdadeiras,
é minha a fraqueza, é minha a solidão,
e os risos da vida adulta que passa
usam-me como luzes de fósforos riscados
no estofo sensível do meu coração.
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