Quando eu era menina
minha mãe tocava piano,
e a árvore de Natal girava
em sua pinha de ferro batido.
Eu cochilava no colo de meu pai:
dentro do peito dele
rodava a máquina da vida.
Mas uma coisa escura e sorrateira
fazia rumor fora da sala.
Eu no peito dele,
ouvindo a música do sangue,
estremecia:
a faca cortando minha alma
era sentir que as águas do mundo
inundariam o tempo, o espaço,
e seríamos em breve os rostos naufragados
de um velho retrato numa mala.
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