A chuva conta uma história
nas telhas, no chão de ardósia.
Fala do açude onde sonha
esse reflexo risonho
(e onde tão fundo sonharam
os sonhos dos afogados)
que é um menino em seu sonho
de horizontes tão longe
que lá (ele não sabia)
jamais chegaria a vida.
A chuva conta este conto
que é como um sonho em que sonha
esse menino, que se ergue
de sobre a luz do reflexo
(e vai com ele essa luz
de amplos espaços azuis)
à voz que o busca, de casa,
por sobre montes e vales
(para os ouvidos, demais
distante, mas chega à alma),
essa ternura que o chama
nas frias cinzas do ângelus
e o envolve, e o guia, cálida,
entre as ruínas da tarde,
e agora silencia
neste ermo fim do dia
de um homem, enquanto a chuva
chora no rosto dos muros.
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