Rasteja mole pelos campos
ermos
O vento sossegado.
Mais parece tremer de um
tremor próprio,
Que do vento, o que é erva.
E se as nuvens no céu,
brancas e altas,
Se movem, mais parecem
Que gira a terra rápida e
elas passam,
Por muito altas, lentas.
Aqui neste sossego dilatado
Me esquecerei de tudo,
Nem hóspede será do que
conheço
A vida que deslembro.
Assim meus dias seu decurso
falso
Gozarão verdadeiro.
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