Colhendo amoras - Sylvia Plath

Ninguém no caminho, e nada, nada a não ser amoras,

amoras dos dois lados, embora mais à direita,

uma álea de amoras, descendo em curvas fechadas, e um mar

algures, lá ao longe, arfando. Amoras

tão grandes como a cabeça do meu polegar, e mudas como olhos

negros nas sebes, repletas

de um suco azul-vermelho. Este desperdiça-se nos meus dedos.

Não pedira tal comunhão de sangue; devem amar-me.

Comprimem-se numa garrafa de leite, de encontro aos seus lados.

Sobre mim passam, com a sua cacofonia, os corvos em bandos negros,

pedaços de papel queimado oscilando num céu ventoso.

A sua voz é a única que está a protestar, a protestar.

Julgo que o mar não vai mesmo aparecer.

Os verdes e altos prados brilham como iluminados por dentro.

Chego a um arbusto de bagas tão maduras: é um arbusto de moscas,

suspendendo os seus abdómens azuis esverdeados e os vidrilhos alados de um biombo chinês.

O festim de mel das bagas surpreendeu-as; julgam-se no paraíso.

Para além de uma curva, as bagas e os arbustos acabam.

A única coisa que vem a seguir é o mar.

De entre duas colinas sopra contra mim um vento súbito,

sacudindo como fantasmas a sua roupa branca contra o meu rosto.

Estas colinas são demasiado verdes e suaves para terem saboreado o sal.

Sigo, entre elas, a vereda aberta pelas ovelhas. Uma última curva leva-me

até à face norte das colinas, e a face é urna rocha alaranjada

que olha para nada, nada a não ser uma grande extensão

de luzes brancas e cor de estanho e um ruído como o de um ourives

batendo sempre um metal rebelde.