Neblina? ou vidraçaque o quente alento da gente,
que olha a rua, embaça?
Poema do Beco - Manuel Bandeira
Que importa a paisagem, a Glória, a baía, a linha do horizonte?
— O que eu vejo é o beco
Poema do jornal - Carlos Drummond de Andrade
O fato ainda não acabou de acontecere já a mão nervosa do repórter
o transforma em notícia.
O marido está matando a mulher.
A mulher ensangüentada grita.
Ladrões arrombam o cofre.
A polícia dissolve o meeting.
A pena escreve.
Vem da sala de linotipos a doce música mecânica.
Auto-retrato - Manuel Bandeira
Provinciano que nunca soubeEscolher bem uma gravata;
Pernambucano a quem repugna
A faca do pernambucano;
Poeta ruim que na arte da prosa
Envelheceu na infância da arte,
E até mesmo escrevendo crônicas
Ficou cronista de província;
Arquiteto falhado, músico
Falhado (engoliu um dia
Um piano, mas o teclado
Ficou de fora); sem família,
Religião ou filosofia;
Mal tendo a inquietação de espírito
Que vem do sobrenatural,
E em matéria de profissão
Um tísico profissional.
Qualquer tempo - Carlos Drummond de Andrade
Qualquer tempo é tempo.
A hora mesma da morte
é hora de nascer.
Nenhum tempo é tempo
bastante para a ciência
de ver, rever.
Tempo, contratempo
anulam-se, mas o sonho
resta, de viver.
O poema - Natália Correia
O poema não é o canto que do grilo para a rosa cresce.
O poema é o grilo
é a rosa
e é aquilo que cresce.
É o pensamento que exclui
uma determinação
na fonte donde ele flui
e naquilo que descreve.
O poema é o que no homem
para lá do homem se atreve.
Os acontecimentos são pedras
e a poesia transcendê-las
na já longínqua noção
de descrevê-las.
E essa própria noção é só
uma saudade que se desvanece
na poesia. Pura intenção
de cantar o que não conhece.
Sesta antiga - Mário Quintana
A ruazinha lagarteando ao sol,O coreto de música deserto
Aumenta ainda mais o silêncio.
Nem um cachorro.
Este poeminha
É só o que acontece no mundo...
Com sabor a mar - Marina Colasanti
Toda noite eu passei
no colo do passado, que
passo à frente
passo atrás
entre os braços me ninava.
Nem era sono
nem era vigília
era como se em água eu chapinhasse
ora funda
ora rasa
e era morna
e com sabor a mar,
água que lambia minha boca
e cicatrizava as feridas.
Bolha de sabão - Guilherme de Almeida
Dirás, quando a vires:"A bola de vidro rola
debaixo do arco- íris".
Pergunta - Cecília Meireles
Estes meus tristes pensamentosVieram de estrelas desfolhadas
Pela boca brusca dos ventos?
Nasceram das encruzilhadas,
Onde os espíritos defuntos
Põem no presente horas passadas?
Originaram-se de assuntos
Pelo raciocínio dispersos,
E depois na saudade juntos?
Subiram de mundos submersos
Em mares, túmulos ou almas,
Em música, em mármore, em versos?
Caíram das noites calmas,
Dos caminhos dos luares lisos,
Em que o sono abre mansas palmas?
Provêm de fatos indecisos,
Acontecidos entre brumas,
Na era de extintos paraísos?
Ou de algum cenário de espumas,
Onde as almas deslizam frias,
Sem aspirações mais nenhumas?
Ou de ardentes e inúteis dias,
Com figuras alucinadas
Por desejos e covardias?
Foram as estátuas paradas
Em roda da água do jardim…?
Foram as luzes apagadas?
Ou serão feitos só de mim,
Estes meus tristes pensamentos
Que boiam como peixes lentos
Num rio de tédio sem fim?
Soneto da Chuva - Carlos de Oliveira
Quantas vezes chorou no teu regaço
a minha infância, terra que eu pisei:
aqueles versos de água onde os direi,
cansado como vou do teu cansaço?
Virá abril de novo, até a tua
memória se fartar das mesmas flores
numa última órbita em que fores
carregada de cinza como a lua.
Porque bebes as dores que me são dadas,
desfeito é já no vosso próprio frio
meu coração, visões abandonadas.
Deixem chover as lágrimas que eu crio:
menos que chuva e lama nas estradas
és tu, poesia, meu amargo rio.
Presença - Helena Kolody
Coragem de andar
sobre os precipícios
sem desfalecer,
entre labaredas,
mas não se queimar,
com os violentos
e os indiferentes,
no mundo inimigo,
sem deixar de amar.
Volver a Los 17 - Violeta Parra
Volver a los diecisiete después de vivir un sigloEs como descifrar signos sin ser sabio competente,
Volver a ser de repente tan frágil como un segundo
Volver a sentir profundo como un niño frente a Dios
Eso es lo que siento yo en este instante fecundo.
Se va enredando, enredando
Como en el muro la hiedra
Y va brotando, brotando
Como el musguito en la piedra
Como el musguito en la piedra, ay si, si, si.
Mi paso retrocedido cuando el de ustedes avanza
El arco de las alianzas ha penetrado en mi nido
Con todo su colorido se ha paseado por mis venas
Y hasta la dura cadena con que nos ata el destino
Es como un diamante fino que alumbra mi alma serena.
Lo que puede el sentimiento no lo ha podido el saber
Ni el más claro proceder, ni el más ancho pensamiento
Todo lo cambia al momento cual mago condescendiente
Nos aleja dulcemente de rencores y violencias
Solo el amor con su ciencia nos vuelve tan inocentes.
El amor es torbellino de pureza original
Hasta el feroz animal susurra su dulce trino
Detiene a los peregrinos, libera a los prisioneros,
El amor con sus esmeros al viejo lo vuelve niño
Y al malo sólo el cariño lo vuelve puro y sincero.
De par en par la ventana se abrió como por encanto
Entró el amor con su manto como una tibia mañana
Al son de su bella diana hizo brotar el jazmín
Volando cual serafín al cielo le puso aretes
Mis años en diecisiete los convirtió el querubín.
Assinar:
Postagens (Atom)