A surpresa de ser - Mário Quintana

A florzinha

Crescendo

Subia

Subia

Direito

Pro céu

Como na história de Joãozinho e o Pé de Feijão.

Joãozinho era eu

Na relva estendido

Atento ao mistério das formigas que trabalhavam tanto...

E as nuvens, no alto, pasmadas, olhavam...

E as torres, imóveis de espanto, entre voos ariscos

Olhavam, olhavam...

E a água do arroio arregalava bolhas atônitas

Em torno de cada pedra que encontrava...

Porque todas as coisas que estavam dentro do balão

azul daquela hora

Eram curiosas e ingênuas como a flor que nascia

E cheias do tímido encantamento de se encontrarem juntas,

Olhando-se...

As estrelas - Mário Quintana

 Foram-se abrindo aos poucos as estrelas...

De margaridas lindo campo em flor!

Tão alto o céu!... Pudesse eu ir colhê-las...

Diria alguma se me tens amor.

Estrelas altas! Que se importam elas?

Tão longe estão... Tão longe deste mundo...

Trêmulo bando de distantes velas

Ancoradas no azul do céu profundo...

Porém meu coração quase parava,

Lá foram voando as esperanças minhas

Quando uma, dentre aquelas estrelinhas,

Deus a guie! do céu se despencou...

Com certeza era o amor que tu me tinhas

Que repentinamente se acabou!

O anjo na escada - Mário Quintana

Na volta da escada,

Na volta escura da escada.

O Anjo disse o meu nome.

E o meu nome varou de lado a lado o meu peito.

E vinha um rumor distante de vozes clamando

clamando...

Deixa-me!

Que tenho a ver com as tuas naus perdidas?

Deixa-me sozinho com os meus pássaros...

com os meus caminhos...

com as minhas nuvens...

O Auto-Retrato - Mário Quintana

No retrato que me faço

- traço a traço -

às vezes me pinto nuvem,

às vezes me pinto árvore…

às vezes me pinto coisas

de que nem há mais lembrança…

ou coisas que não existem

mas que um dia existirão…

e, desta lida, em que busco

- pouco a pouco -

minha eterna semelhança,

no final, que restará?

Um desenho de criança…

Corrigido por um louco!

Canção de Um dia de Vento - Mário Quintana

O vento vinha ventando

Pelas cortinas de tule.

As mãos da menina morta

Estão varadas de luz.

No colo, juntos, refulgem

Coração, âncora e cruz,

Nunca a água foi tão pura...

Quem a teria abençoado?

Nunca o pão de cada dia

Teve um gosto mais sagrado.

E o vento vinha ventando

Pelas cortinas de tule...

Menos um lugar na mesa

Mais um nome na oração.

Da que consigo levara.

Cruz, âncora e coração

(E o vento vinha ventando...)

Daquela de cujas penas

Só os anjos saberão !

Canção dos romances perdidos - Mário Quintana

Oh! o silêncio das salas de espera

Onde esses pobres guarda-chuvas lentamente escorrem…

O silêncio das salas de espera

E aquela última estrela…

Aquela última estrela

Que bale, bale, bale,

Perdida na enchente da luz…

Aquela última estrela

E, na parede, esses quadrados lívidos,

De onde fugiram os retratos…

De onde fugiram todos os retratos…

E esta minha ternura,

Meu Deus,

Oh! toda esta minha ternura inútil, desaproveitada!…

Paisagem de após-chuva - Mário Quintana

A relva, os cavalos, as reses, as folhas,

tudo envernizadinho como no dia inolvidável

da inauguração do paraíso...

As mãos de meu pai - Mário Quintana

As tuas mãos têm grossas veias como cordas azuis

sobre um fundo de manchas já cor de terra

- como são belas as tuas mãos

pelo quanto lidaram, acariciaram

ou fremiram da nobre cólera dos justos...

Porque há nas tuas mãos, meu velho pai, essa beleza que se

chama simplesmente vida.

E, ao entardecer, quando elas repousam

nos braços da tua cadeira predileta,

uma luz parece vir de dentro delas...

Virá dessa chama que pouco a pouco, longamente, vieste

alimentando na terrível solidão do mundo,

como quem junta uns gravetos

e tenta acendê-los contra o vento?

Ah! Como os fizeste arder, fulgir, com o milagre das tuas mãos!

E é, ainda, a vida que transfigura as tuas mãos nodosas...

essa chama de vida - que transcende a própria vida

e que os Anjos, um dia, chamarão de alma.

O Cais - Mário Quintana

Naquele nevoeiro

Profundo profundo...

Amigo ou amiga,

Quem é que me espera?

Quem é que me espera,

Que ainda me ama,

Parado na beira

Do cais do outro mundo?

Amigo ou amiga

Que olhe tão fundo

Tão fundo em meus olhos

E nada me diga...

Que rosto esquecido...

Ou radiante face

Puro sorriso

De algum novo amor?!

A Rua dos Cataventos - Mário Quintana

O dia abriu seu pára-sol bordado

De nuvens e de verde ramaria.

E estava até um fumo, que subia,

Mi-nu-ci-o-sa-men-te desenhado.

Depois surgiu, no céu azul arqueado,

A Lua - a Lua! - em pleno meio-dia.

Na rua, um menininho que seguia

Parou, ficou a olhá-la admirado...

Pus meus sapatos na janela alta,

Sobre o rebordo... Céu é que lhes falta

Pra suportarem a existência rude!

E eles sonham, imóveis, deslumbrados,

Que são dois velhos barcos, encalhados

Sobre a margem tranquila de um açude...

Mário Quintana

Não pretendo que a poesia seja

um antídoto para a tecnocracia atual.

Mas sim um alívio.

Como quem se livra de vez em quando

de um sapato apertado

e passeia descalço sobre a relva,

ficando assim mais próximo da natureza,

mas por dentro da vida.

Porque as máquinas um dia viram sucata.

A poesia, nunca.

Ah, sim, a velha poesia - Mário Quintana

Poesia, a minha velha amiga...
eu entrego-lhe tudo
a que os outros não dão importância nenhuma...
a saber:
o silêncio dos velhos corredores
uma esquina
uma lua
(porque há muitas, muitas luas...)
o primeiro olhar daquela primeira namorada
que ainda ilumina, ó alma,
como uma tênue luz de lamparina,
a tua câmara de horrores.
E os grilos?
Sim, os grilos...Entrego-lhe grilos aos milhões, um lápis verde, um retrato
amarelecido, um velho ovo de costura. Os teus pecados, as
reivindicações, as explicações – menos
o dar de ombros e os risos contidos
mas todas as lágrimas
que o orgulho estancou na fonte
as explosões de cólera
o ranger dos dentes
as alegrias agudas até o grito
a dança dos ossos

Pois bem
às vezes
de tudo quanto lhe entrego,
a Poesia faz uma coisa
que parece nada tem a ver com os ingredientes
mas que tem por isso mesmo
um sabor total: ETERNAMENTE
ESSE GOSTO DE NUNCA E DE SEMPRE.

O descobridor - Mário Quintana

Vem vindo o Abril, tão belo em sua

barca de ouro!

Vou contando os teus dedos:

um...dois...três...quatro...

Cinco!

Amor, eu quero navegar-te!...toda,

de norte a sul...Enquanto

Sentado à proa

Vestido de arlequim

Abril ponteia bem devagarinho

Com um dedo só - seu bandolim

azul.

Estou sentado sobre a minha mala - Mário Quintana

Estou sentado sobre a minha mala
No velho bergantim desmantelado...
Quanto tempo, meu Deus, malbaratado
Em tanta inútil, misteriosa escala!

Joguei a minha bússola quebrada
Às águas fundas... E afinal sem norte,
Como o velho Sindbad de alma cansada
Eu nada mais desejo, nem a morte...

Delícia de ficar deitado ao fundo
Do barco, a vos olhar, velas paradas!
Se em toda parte é sempre o Fim do Mundo

Pra que partir? Sempre se chega, enfim...
Pra que seguir empós das alvoradas
Se, por si mesmas, elas vêm a mim?

Das Utopias - Mário Quintana

Se as coisas são inatingíveis... ora!
Não é o motivo para não querê-las...
Que tristes os caminhos, se não fora
A presença distante das estrelas!

Canção para uma valsa lenta – Mário Quintana

Minha vida não foi um romance...
Nunca tive até hoje um segredo.
Se me amas, não digas, que morro
De surpresa... de encanto... de medo...

Minha vida não foi um romance...
Minha vida passou por passar.
Se não amas, não finjas, que vivo
Esperando um amor para amar.

Minha vida não foi um romance...
Pobre vida... passou sem enredo...
Glória a ti que me enches a vida
De surpresa, de encanto, de medo!

Minha vida não foi um romance...
Ai de mim... Já se ia acabar!
Pobre vida que toda depende
De um sorriso... de um gesto... um olhar...

Eu queria - Mário Quintana

Eu queria trazer-te uns versos muito lindos
colhidos no mais íntimo de mim...
Suas palavras
seriam as mais simples do mundo,
porém não sei que luz as iluminaria
que terias de fechar teus olhos para as ouvir...
Sim! Uma luz que viria de dentro delas,
como essa que acende inesperadas cores
nas lanternas chinesas de papel!
Trago-te palavras, apenas... e que estão escritas
do lado de fora do papel... Não sei, eu nunca soube o que dizer-te
e este poema vai morrendo, ardente e puro,
ao vento da Poesia...
como uma pobre lanterna que incendiou!

 

O dia seguinte ao amor - Mário Quintana

Quando a luz estender as roupas nos telhados
E for todo o horizonte um frêmito de palmas
E junto ao leito fundo de nossas duas almas,
Chamarem nossos corpos nus, entrelaçados,

Seremos, na manhã, duas máscaras calmas e felizes,
De grandes olhos claros e rasgados...
Depois, volvendo ao sol as nossas quatro palmas,
Encheremos o céu de voos encantados!...

E as rosas da cidade inda serão mais rosas.
Serão todas felizes sem saber por quê...
Até os cegos, os entrevadinhos… E

Vestidos contra o azul de tons vibrantes e violentos,
Nós improvisaremos danças espantosas,
Sobre os telhados altos, entre o fumo e os cata-ventos!

Canção de primavera - Mário Quintana

Um azul do céu mais alto
Do vento a canção mais pura
Me acordou, num sobressalto
Como a outra criatura…

Só conheci meus sapatos
Me esperando, amigos fiéis
Tão afastado me achava
Dos meus antigos papéis!

Dormi cheio de cuidados
Como um barco soçobrando
Por entre uns sonhos pesados
Que nem morcego voejando...

Quem foi que ao rezar por mim
Mudou o rumo da vela
Para que despertasse assim
Como dentro de uma tela?

Um azul do céu mais alto
Do vento a canção mais pura
E agora… este sobresalto...
Esta nova criatura!

O circo o menino a vida - Mário Quintana

A moça do arame
Equilibrando a sombrinha
Era de uma beleza instantânea e fulgurante!
A moça do arame ia deslizando e despindo-se.
Lentamente.
Só para judiar.
E eu com os olhos cada vez mais arregalados
Até parecerem dois pires:
Meu tio dizia:
“bobo!”
Não sabes
Que elas sempre trazem uma roupa de malha por baixo?
(Naqueles voluptuosos tempos não havia nem maiôs nem biquínis...)
Sim! Mas toda a deliciante angústia dos meus olhos virgens
Segredava-me
Sempre:
“Quem sabe?”

Eu tinha oito anos e sabia esperar.

Agora não sei esperar mais nada
Desta nem da outra vida.
No entanto
O menino
(que não sei como insiste em não morrer em mim)
ainda e sempre
apesar de tudo
apesar de todas as desesperanças,
o menino
às vezes segreda-me baixinho
“Titio, que sabe?...”

Ah, meu Deus, essas crianças!