Roxo - Adélia Prado

Roxo aperta.

Roxo é travoso e estreito.

Roxo é a cordis, vexatório,

Uma doidura pra amanhecer.

A paixão de Jesus é roxa e branca,

Pertinho da alegria.

Roxo é travoso, vai madurecer.

Roxo é bonito e eu gosto.

Gosta dele o amarelo.

O céu roxeia de manhã e de tarde,

Uma rosa vermelha envelhecendo.

Cavalgo caçando o roxo,

Lembrança triste, bonina.

Campeio amor pra roxeamar apaixonada,

O roxo por gosto e sina.

Epigrama N° 3 - Cecília Meireles

Mutilados jardins e primaveras abolidas

abriram seus miraculosos ramos

no cristal em que pousa a minha mão.

(Prodigioso perfume!)

Recompuseram-se tempos, formas, cores, vidas ...

Ah! mundo vegetal, nós, humanos, choramos

só da incerteza da ressurreição.

Branca noite de luar - Abgar Renault

Mal o dia se esgueira

e foge entre as árvores do crepúsculo,

insinuam-se os seus finais

entre as dúvidas do nascer da noite.

Pára o rio e sua viagem.

Cessam as águas a sua voz.

Cantos de pássaros interrompem-se

e tombam nos ouvidos da solidão.

Póstumos bois adormecem 
no relvado as suas sombras,

e um gesto final do ocaso 
conduz a ovelha derradeira.

Entre os rebanhos recolhidos 
recolheu-se a tarde

e, enquanto as distâncias 
se estiram brancamente,

lúcido vinho vai a terra embebedando:

o chão é claro sonho e firmamento.

Verte o céu a sua azul antiguidade

sobre as formas, 
as ausências e os corações dos homens,

e a lua vai abrindo em leve solo nas alturas

imaginativas ruas de silêncio, de outrora,

de alva tristeza e amoroso pensamento.

Chove. Há Silêncio - Fernando Pessoa

Chove. Há silêncio, porque a mesma chuva

Não faz ruído senão com sossego.

Chove. O céu dorme. Quando a alma é viúva

Do que não sabe, o sentimento é cego.

Chove. Meu ser (quem sou) renego...

Tão calma é a chuva que se solta no ar

(Nem parece de nuvens) que parece

Que não é chuva, mas um sussurrar

Que de si mesmo, ao sussurrar, se esquece.

Chove. Nada apetece...

Não paira vento, não há céu que eu sinta.

Chove longínqua e indistintamente,

Como uma coisa certa que nos minta,

Como um grande desejo que nos mente.

Chove. Nada em mim sente...

Província - Cecília Meireles

 

Cidadezinha perdida

no inverno denso de bruma,

que é de teus morros de sombra,

do teu mar de branda espuma,

das tuas árvores frias

subindo das ruas mortas?

Que é das palmas que bateram

na noite das tuas portas?

Pela janela baixinha,

viam-se os círios acesos,

e as flores se desfolhavam

perto dos soluços presos.

Pela curva dos caminhos,

cheirava a capim e a orvalho

e muito longe as harmônicas

riam, depois do trabalho.

Que é feito da tua praça,

onde a morena sorria

com tanta noite nos olhos

e, na boca, tanto dia?

Que é feito daquelas caras

escondendo o seu segredo?

Dos corredores escuros

com paredes só de medo?

Que é feito da minha vida?

abandonada na tua,

do instante de pensamento

deixado nalguma rua?

Do perfume que me deste,

que nutriu minha existência

e hoje é um tempo de saudade,

sobre a minha própria ausência?

O pássaro - Helena Figueiredo

Todos os anos, aquele pássaro volta.

Conheço-lhe o canto,

a forma destemida,

os trejeitos,

uma consanguinidade,

no avermelhado das folhas que o protegem,

e regressa a azáfama dos ninhos,

o pio apaixonado,

o estalar dos ovos,

um doce silêncio habitando o muro,

e a natureza plena,

esvoaça,

numa grata despedida,

em torno da chaminé.

Apelo - Miguel Torga

Porque não vens agora, que te quero

E adias esta urgência?

Prometeste-me o futuro e eu desespero

O futuro é o disfarce da impotência....

Hoje, aqui, já, neste momento,

Ou nunca mais.

A sombra do alento é o desalento

O desejo o limite dos mortais.

Treva - Tasso da Silveira

Acende a lanterna da Tua graça

na floresta funda

para que eu ache o caminho

da Tua casa perdida entre penumbras tão distantes...

Acende a lanterna da Tua graça,

por que não há trilhos mais ásperos

nem mais secretos precipícios

do que os da floresta funda.

Nem distâncias que se prolonguem tão desesperantemente,

nem medo tão longo de ficar-se perdido para sempre...

Acende a lanterna da Tua graça,

porque para os meus olhos se apagaram

todas as paisagens lúcidas.

Porque a minha treva transbordou de dentro de mim mesmo

sobre as coisas do mundo...

Passagem das horas - Álvaro de Campos (Fernando Pessoa)

Pomba em Broadway - Cecília Meireles

 

Naquele reino cinzento

veio a pomba bater asas

contra muros de cimento.

Veio a pomba bater asas

aquele reino severo

com portas negras nas casas.

O rumor de suas penas

era um sussurro de fontes

brancas em tardes morenas.

Era um sussurro de fontes,

mas ai! por densas paredes

e verticais horizontes!

Que mensagem conduzia

subindo e descendo os ares,

pela fronteira do dia,

subindo e descendo os ares,

estrangulada nos muros

daqueles densos lugares,

por onde vultos escuros,

o ouro do mundo levavam

fechado densos lugares,

por onde vultos escuros,

o ouro do mundo levavam

fechado nos punhos duros?

Batia as asas, batia,

jorrava auroras de prata

no peito morto do dia.

Mas uma noite sem data

vinha dobrando as esquinas

com acautelada pata.

Poema Canção - Cecília Meirelles

Noturno - Fernando Py

No silêncio da noite vou formando

teu retrato, no silêncio da noite

modelando teus olhos, teus cabelos

entre os lençóis de sono que me envolvem.

Na meia claridade, maldesperto,

angustiado, insone, construindo

a arquitetura móvel de teus lábios

levanto-me, e estás sempre comigo.

Durante o dia e a qualquer momento

estamos lado a lado, vou compondo

a tua imagem (vento sombra nuvem),

lembrança amiga no trabalho duro.

E surges na agonia do crepúsculo

- e és a aurora inaugurando a noite.

Canção Dolente - Álvaro Moreyra

Salgueiros trêmulos, belos!

meus camaradas tão bons!

vós sois como violoncelos

onde o vento acorda sons…

Melodia dos destinos!

voz do tempo! voz plangente!

Ah! na saudade dos sinos,

canta a saudade da gente…

Corujas de vida obscura!

a vossa sorte me diz

que a verdadeira ventura

é não tentar ser feliz…

No mar sem hipocampos - Marina Colasanti

Assim que anoiteceu, saiu para pescar.

Peixes não, estrelas.

Afastou-se da casa, atravessou um campo até o seu limite.

Na linha do horizonte, sentado à beira do céu,

abriu a caixa das frases poéticas que havia trazido como iscas.

Escolheu a mais sonora, prendeu-a firmemente na rebarba luzidia.

Depois, pondo-se de cabeça para baixo, lançou a linha no imenso azul,

deixando desenrolar todo o molinete.

E, paciente, enquanto a Lua avançava sem mover ondas,

começou a longa espera de que uma estrela

viesse morder o seu anzol.

Fala do velho do restelo ao austronauta - José Saramago

Aqui na terra a fome continua

A miséria e o luto

A miséria e o luto e outra vez a fome

Acendemos cigarros em fogos de napalm

E dizemos amor sem saber o que seja.

Mas fizemos de ti a prova da riqueza,

Ou talvez da pobreza, e da fome outra vez,

E pusemos em ti nem eu sei que desejos

De mais alto que nós, de melhor e mais puro,

No jornal soletramos de olhos tensos

Maravilhas de espaço e de vertigem.

Salgados oceanos que circundam

Ilhas mortas de sede onde não chove.

Mas a terra, astronauta, é boa mesa

(E as bombas de napalm são brinquedos)

Onde come brincando só a fome

Só a fome, astronauta, só a fome.

Apesar da sede - Graça Pires

Tudo podia ser mais simples.

Mas a infância fica tão longe

e os espelhos começaram

a gritar-me uma inocência

que deixou de ser minha

para sempre.

O que quero dizer

acompanha, devagar,

o movimento do sol.

E são cada vez mais lentos

os passos que me levam

na direção das nascentes.

Apesar da sede.