Martha Medeiros
foram tantas noites de insôniaroubando os poucos anos que tinha
perdi a conta dos prantos
contei carneiros e os dias
e os dias nunca passavam
ou passavam e eu não via
ficava um aperto no peito
nem tudo entendia como era
mas que era bonito eu sabia
Caleidoscópio - Helena Kolody
A cada giro de espelhos,
muda o vitral da vivência.
Não permanece a figura.
Nem um desenho regressa.
O albatroz - Charles Baudelaire
Às vezes, por prazer, os homens de equipagem Pegam um albatroz, enorme ave marinha,
Que segue, companheiro indolente de viagem,
O navio que sobre os abismos caminha.
Mal o põem no convés por sobre as pranchas rasas,
Esse senhor do azul, sem jeito e envergonhado,
Deixa doridamente as grandes e alvas asas
Como remos cair e arrastar-se a seu lado.
Que sem graça é o viajor alado sem seu nimbo!
Ave tão bela, como está cômica e feia!
Um o irrita chegando ao seu bico em cachimbo,
Outro põe-se a imitar o enfermo que coxeia!
O poeta é semelhante ao príncipe da altura
Que busca a tempestade e ri da flecha no ar;
Exilado no chão, em meio à corja impura,
As asas de gigante impedem-no de andar.
Loreena McKennitt - Come By The Hills
Venha pelos montes, para onde a fantasia é livre
E permaneça onde os picos tocam o céu e as rochas encontram o mar
Onde os rios correm livres e a água é dourada no sol
E as preocupações de amanhã devem esperar até esse dia acabar
Venha pelso montes para onde a vida é uma música
E canta enquanto os pássaros enchem o ar com a sua alegria durante todo o dia
Onde as árvores balançam no compassso e até o vento cantam na melodia
E as preocupações de amanhã devem esperar até esse dia acabar
Venha pelos montes para a terra onde as lendas continuam vivas
Onde as histórias do velho agitam o coração e talvez ainda voltem novamente
Onde o passado foi perdido e o futuro ainda será ganhado
E as preocupações de amanhã devem esperar até esse dia acabar
Venha pelos montes, para onde a fantasia é livre
E permaneça onde os picos tocam o céu e as rochas encontram o mar
Onde os rios correm livres e a água é dourada no sol
E as preocupações de amanhã devem esperar até esse dia acabar
Formigas - Manoel de Barros
Não precisei de ler São Paulo, Santo Agostinho, São Jerônimo, nem Tomás de Aquino,
nem São Francisco de Assis -
Para chegar a Deus.
Formigas me mostraram Ele.
A Chuva - Arnaldo Antunes
A chuva molhou os transeuntes. A chuva encharcou as
praças. A chuva enferrujou as máquinas. A chuva enfureceu
as marés. A chuva e seu cheiro de terra. A chuva com sua
cabeleira. A chuva esburacou as pedras. A chuva alagou a
favela. A chuva de canivetes. A chuva enxugou a sede. A
chuva anoiteceu de tarde. A chuva e seu brilho prateado. A
chuva de retas paralelas sobre a terra curva. A chuva
destroçou os guarda-chuvas. A chuva durou muitos dias. A
chuva apagou o incêndio. A chuva caiu. A chuva
derramou-se. A chuva murmurou meu nome. A chuva ligou
pára-brisa. A chuva acendeu os faróis. A chuva tocou a
sirene. A chuva com a sua crina. A chuva encheu a piscina.
A chuva com as gotas grossas. A chuva de pingos pretos.
A chuva açoitando as plantas. A chuva senhora da lama. A
chuva sem pena. A chuva apenas. A chuva empenou os
móveis. A chuva amarelou os livros. A chuva corroeu as
cercas. A chuva e seu baque seco. A chuva e seu ruído de
vidro. A chuva inchou o brejo. A chuva pingou pelo teto. A
chuva multiplicando insetos. A chuva sobre os varais. A
chuva derrubando raios. A chuva acabou a luz. A chuva
molhou os cigarros. A chuva mijou no telhado. A chuva
regou o gramado. A chuva arrepiou os poros. A chuva fez
muitas poças. A chuva secou ao sol.
Roseana Murray
Como se fosse fácil,
eu me divido em duas
e enquanto a metade fica
bordando invisíveis luares,
a outra, que também sou eu,
anda solta pelos mares.
E enquanto a metade fica
trançando o azul das tardes,
a outra, que também sou eu,
anda louca pelos ares.
Canção da janela aberta - Mário Quintana
Passa nuvem, passa estrela,Passa a lua na janela...
Sem mais cuidados na terra,
Preguei meus olhos no Céu.
E o meu quarto, pela noite
Imensa e triste, navega...
Deito-me ao fundo do barco,
Sob os silêncios do Céu.
Adeus, Cidade Maldita,
Que lá se vai o teu Poeta.
Adeus para sempre, Amigos...
Vou sepultar-me no Céu!
Eis o pastor pequenino - Cecília Meireles
Eis o pastor pequenino,muito menor que o rebanho,
a mirar,tímido e atento,
o crepúsculo no campo,
a abraçar-se ao cordeirinho
como irmão do seu tamanho.
Seus olhos são, no silêncio,
mais que de pastor - de santo.
O horizonte azul e verde
vai sendo roxo e amaranto,
e as nuvens todas se acabam,
e uma estrela vai chegando
- para levar o menino
que vai levando o rebanho.
O vento - Dora Ferreira da Silva
Na palma do vento pouso a fronte. Nele confio.
A quem confiaria senão a ele
este rude labor?
Abandono-me à tormenta
(lumes mastros
gaivotas do mar próximo).
Enreda-me a noite.
Mas dele são os dedos leves
que me fecham os olhos. E é manhã.
Dados biográficos / Carlos Drummond de Andrade
Mas que dizer do poeta Numa prova escolar?
Que ele é meio pateta
E não sabe rimar?
Que veio de Itabira,
Terra longe e ferrosa?
E que seu verso vira,
De vez em quando, prosa?
Que é magro, calvo, sério
(na aparência) e calado,
com algo de minério
não de todo britado?
Que encontrou no caminho
Uma pedra e, estacando,
Muito riso escarninho
O foi logo cercando?
Que apesar dos pesares
Conserva o bom-humor
Caça nuvens nos ares,
Crê no bem e no amor?
Mas que dizer do poeta
Numa prova escolar
Em linguagem discreta
Que lhe saiba agradar?
Fuga - Miguel Torga
Vento que passas, leva-me contigo
Sou poeira também, folha de outono.
Rês tresmalhada que não quer abrigo
No calor do redil de nenhum dono.
Leva-me, e livre deixa-me cair
No deserto de todas as lembranças,
Onde eu possa dormir
Como no limbo dormem as crianças.
História da alma - Vinícius de Moraes
Meia-noite. Frio. Frio em tudo E mais frio que em tudo, frio na Alma
A Noite grande e aberta... a Alma grande e aberta...
Infinitamente frias...
No alto a noite má seguia a Alma que vagava
Enregelada e nua entre todas as almas
Seguia a Alma presa
Presa por todos os lados
A Alma caminhava e a noite caminhava com ela
A Alma fugia e a noite perseguia a Alma
E a Alma parava. Então a noite também parava
E mandava um frio mais frio do que a Alma
E a Alma já fria tornava a caminhar
E a noite vinha e perseguia a Alma
E a Alma parava... e a Alma parava...
E chorando ajoelhada pedia perdão...
O intenso brilho - Adélia Prado
É impossível no mundo
estarmos juntos
ainda que do meu lado adormecesses.
O véu que protege a vida
nos separa.
O véu que protege a vida
nos protege.
aproveita, pois,
que é tudo branco agora,
à boca do precipício,
neste vórtice
e fala
nesta clareira aberta pela insônia
quero ouvir tua alma
a que mora na garganta
como em túmulos
esperando a hora da ressurreição,
fala meu nome
antes que eu retorne
ao dia pleno,
à semi-escuridão.
Dentro sem fora - Ferreira Gullar
A vida está
dentro da vida
em si mesma circunscrita
sem saída.
Nenhum riso
nem soluço
rompe
a barreira de barulhos
A vasão
é para o nada
Por conseguinte
não vasa.
A chuva, uma história - Ruy Espinheira Filho
A chuva conta uma história
nas telhas, no chão de ardósia.
Fala do açude onde sonha
esse reflexo risonho
(e onde tão fundo sonharam
os sonhos dos afogados)
que é um menino em seu sonho
de horizontes tão longe
que lá (ele não sabia)
jamais chegaria a vida.
A chuva conta este conto
que é como um sonho em que sonha
esse menino, que se ergue
de sobre a luz do reflexo
(e vai com ele essa luz
de amplos espaços azuis)
à voz que o busca, de casa,
por sobre montes e vales
(para os ouvidos, demais
distante, mas chega à alma),
essa ternura que o chama
nas frias cinzas do ângelus
e o envolve, e o guia, cálida,
entre as ruínas da tarde,
e agora silencia
neste ermo fim do dia
de um homem, enquanto a chuva
chora no rosto dos muros.
Stanzas in meditation - Rodrigo Garcia Lopes
Para Henry David ThoreauFolhas negras caem, rufam em profusão. O vento encrespa a
Água, Tempo, enruga
faces. Um vale revela
canyons, grutas:
em silêncio, exploramos o interior
Destas montanhas. Uma uma chuva fina, estranha,
começa a cair
e súbito dissipa —
o ruído áspero
de uma vespa.
Este é o céu, claro, como metal. E aquilo,
A fumaça abandonada por um trem, talvez. FloresSe dissolvem nos olhos, e nos debruçamos sobre velhas lendas
Conferindo as pegadas de um animal desconhecido.
A trilha termina num riacho.
A água se surpreende com este vento todo
que vem do oeste
e que agita a sinfonia das árvores.
Neblina nítida, colinas, um vapor neste espelho.
Num ponto qualquer da paisagem captamos
seus olhos verdes, mudos, fixos na relva úmida.
Um animal e você contemplam do mirante
este milagre
(a baía vazia— a areia do dia exibindo sua rasante —
rochedos & distâncias, como antes,
animada pelas danças do vento
fazendo desta ausência
presenças manifestas em tudo:
chuva
que desaba
entre os olhos
abertos
da serpente.
Um flash
de luz
entre os
bambus)
:
o silêncio do sonho
traduzindo
uma imagem-movimento
que se desfaz entre a verdade dos instantes.
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