Abismos - Leda Guerra

Ele sumiu no silêncio da existência
Sua mãe gritou como se quisesse explodir o mundo.
Fios de linha podre entrelaçam miséria e morte.
Meu olhar verde-oculto a tudo assiste
pelo espelho da escuridão da infância,
Nas mãos carrego sementes
E o meu amor se enfeita toda vez que a dor é infinita.

A casa - Cacaso

Na minha infância quando chovia

batia sobre o telhado

uma pancada macia.

A noite vinha de fora

e dentro de casa caía.

Meu olho esquerdo dormia

enquanto o outro velava,

havia portas rangendo,

lá fora o vento miava.

No fundo da noite a casa

parece que navegava.

Meu coração passeava

por uma sala sombria

por este lado se entrava

por este outro se olhava

e por nenhum se saía.

Na minha infância quando chovia

batia sobre o meu peito

uma suave agonia.

A noite vinha de longe

e dentro da gente caía.

Meu pai que sempre saía

numa viagem calada

havia vozes chamando

na boca da madrugada.

No fundo da noite a casa

parece que despertava

assombração que passava

no sopro da ventania,

por este lado se entrava

por este outro se olhava

e por nenhum se saía. 

Faze de mim o sentinela de teus longes - Rainer Maria Rilke

Faze de mim o sentinela de teus longes,

faze de mim o ouvidor do rochedo;

dá-me que os olhos meus eu arregale

por sobre a solitude de teus mares;

deixa-me ser o leito de teus rios,

infenso ao grito de qualquer das margens,

bem longe, para além do som das noites!

Dança-me por tuas vazias terras

pelas quais os mais largos ventos passam

e onde claustros, como muros enormes,

encerram tantas vidas nao vividas.

Lá ficarei eu entre os peregrinos,

das vozes e das atitudes deles

isolado não mais por mentira nenhuma

e atrás de idosos cegos

seguindo a senda que nenhum conhece.

Campos verdes - Cecília Meireles

Sobre o campo verde,

ondas de prata.

Andava-se, andava-se. . .

Sobre o verde campo,

sempre outras águas.

Sobre o campo verde,

paciente barco.

Errava-se, errava-se. . .

Sobre o verde campo,

Sempre outro espaço.

Sobre o campo verde,

todas as cartas.

Armava-se, armava-se. . .

Sobre o verde campo,

sempre o ás de espadas.

Sobre o campo verde,

qualquer palavra.

Olhava-se, olhava-se. . .

Ai! sobre o verde campo,

mais nada.

O descobridor - Mário Quintana

Vem vindo o Abril, tão belo em sua

barca de ouro!

Vou contando os teus dedos:

um...dois...três...quatro...

Cinco!

Amor, eu quero navegar-te!...toda,

de norte a sul...Enquanto

Sentado à proa

Vestido de arlequim

Abril ponteia bem devagarinho

Com um dedo só - seu bandolim

azul.

Canção - Cecília Meireles

Quero um dia para chorar.

Mas a vida vai tão depressa!

– e é preciso deixar contida

a tristeza, para que a vida,

que acaba quando mal começa,

tenha tempo de se acabar.

Não quero amor, não quero amar...

Não quero nenhuma promessa

nem mesmo para ser cumprida.

Não quero a esperança partida,

nem nada de quanto regressa.

Quero um dia para chorar.

Quero um dia para chorar.

Dia de desprender-me dessa

aventura mal-entendida

sobre os espelhos sem saída

em que jaz minha face impressa.

Chorar sem protesto. Chorar.

Relógio - Oswald de Andrade

As coisas vão

As coisas vêm

As coisas vão

As coisas

Vão e vêm

Não em vão

As horas

Vão e vêm

Não em vão

Bill Douglas - Lake Isle of Innisfree

Abracemos a noite - Cecília Meireles

Abracemos a noite

Que chega do abismo,

Instruída e calada.

Em seu peito de treva

Descansemos a alma

Tão desesperada

Contemplemos a noite

Vestida de sombra,

De tempo adornada.

Tão maternal e estranha,

Tão simples, tão deusa,

Fácil e inviolada,

Que a varanda remota

De um negro horizonte

Prolonga, admirada.

Abracemos a noite

Que tece e destece

A frágil escada.

Não Digas Nada! - Fernando Pessoa

Não digas nada!

Nem mesmo a verdade

Há tanta suavidade em nada se dizer

E tudo se entender —

Tudo metade

De sentir e de ver...

Não digas nada

Deixa esquecer.

Talvez que amanhã

Em outra paisagem

Digas que foi vã

Toda essa viagem

Até onde quis

Ser quem me agrada...

Mas ali fui feliz

Não digas nada.

A menina - Ezra Pound

A árvore penetrou minhas mãos,

A seiva ascendeu pelos meus braços,

A árvore cresceu-me no peito-

Para baixo,

Os ramos crescem fora de mim, como braços.

Árvore és tu,

Musgo és tu,

Tu és violetas com o vento acima delas.

Uma criança – tão alta – és tu,

E tudo isso é loucura para o mundo.

Poema XXXIV - James Joyce

Durma agora, durma agora

fala meu inquieto coração

a voz chora: "durma agora"

É se faz ouvir no meu coração.

A voz do vento

se ouve na porta

Oh durma, para esperar a primavera

que está chorando: "Durma agora".

Meu beijo trará a paz

E aquietará o coração

Durma agora em paz.

Oh inquieto coração.

Tradução Eric Ponty

HAIKAI - Millôr Fernandes

A esta hora

E o dia

Inda lá fora

Porcupine Tree: Stars Die

Um Homem com uma dor - Paulo Leminski

Um homem com uma dor

é muito mais elegante

caminha assim de lado

como se chegando atrasado

andasse mais adiante

carrega o peso da dor

como se portasse medalhas

uma coroa um milhão de dólares

ou coisa que os valha

ópios édens analgésicos

não me toquem nessa dor

ela é tudo que me sobra

sofrer, vai ser minha última obra.

Pelo sonho é que vamos - Sebastião da Gama

Pelo sonho é que vamos,
comovidos e mudos.

Chegamos? Não chegamos?
Haja ou não haja frutos,
pelo sonho é que vamos.

Basta a fé no que temos.
Basta a esperança naquilo
que talvez não teremos.
Basta que a alma demos,
com a mesma alegria,
ao que desconhecemos
e ao que é do dia a dia.

Chegamos? Não chegamos?
- Partimos. Vamos. Somos.

Ocaso - Helena Figueiredo

Os passos da tarde saltam as pedras.
o cinzento oblíquo das sombras...

Na cortina rendada,
a santidade de uma ténue luz,
pontos acabados de bordar,
vozes de criança e passarada,
retalhos de oiro,
num castelo de soufflé.

Alguns anjos verdes, na orla do muro.

Depois,
o cerrar dos olhos,
sorver o momento…

O quadro explodirá para sempre,
no riso do mar.

Estou sentado sobre a minha mala - Mário Quintana

Estou sentado sobre a minha mala
No velho bergantim desmantelado...
Quanto tempo, meu Deus, malbaratado
Em tanta inútil, misteriosa escala!

Joguei a minha bússola quebrada
Às águas fundas... E afinal sem norte,
Como o velho Sindbad de alma cansada
Eu nada mais desejo, nem a morte...

Delícia de ficar deitado ao fundo
Do barco, a vos olhar, velas paradas!
Se em toda parte é sempre o Fim do Mundo

Pra que partir? Sempre se chega, enfim...
Pra que seguir empós das alvoradas
Se, por si mesmas, elas vêm a mim?

O Desvendado - Adalgisa Nery

O que há além dos veleiros perdidos no silêncio das esperas,

Além do azul parado atrás do horizonte?

O que há atrás de cada impulso, de cada gesto cortado,

Além do que existe e não sabemos procurar?

O que há além da ternura

Acomodada na procura incerta do prazer,

Na aceitação que vem pelo cansaço e o desamor?

O que há além de cada mundo que somos?

O que há além da imensidão dos vazios

Multiplicados na orla de cada minuto?

Exílio alargando-se na vida para o termo da morte.

Gênese - Emílio Moura

Há sempre uma hora,

uma hora densa,

uma hora inesperada,

em que a paisagem mais inocente

tem o fulgor de um fiat.

O tempo sonha que é espaço,

o espaço sonha que é tempo,

a realidade se compenetra de sua irrealidade.

O homem repensa o mundo.

O mundo se recompõe em sua nostalgia de Deus.